Thought's Tragedy

Sin Voz ni Voto

2011-09-08T09:11:00.000+01:00

Sin voz. Hazme callar con un beso o un grito, según la distancia que nos separe. También con mentiras vanas, diamantes falsos, flores de plástico, cuchillos afilados, puñaladas traperas, disparos a bocajarro…

En fin, mejor lo dejamos que entre tantas palabras calladas y silencio obligados parece que la sangre va a llegar al río.

Sin voto. Democracia ficticia y decadente donde unos votan para que otros decidan, principio de autarquía dónde no gana ni el mejor ni quién lo merece. Decisiones que debería tomar uno mismo las toman aquellos, ellos.

Dispara a la democracia y apuñala las voces.

Compra votos y vende silencios.

Pero…¿De qué hablábamos? ¿Era de política, o quizás de amor?

Tampoco importa en exceso ya que según dicen todo vale tanto en lo uno como en lo otro; y aquí todos pecamos por omisión.

Veamonos, una vez más.

2011-08-27T19:05:00.002+01:00

Vamos a vernos antes de que me vaya.

¿Verdad? ¿Me llamarás?

Podemos salir una noche, acabar en un tu cama.

Despertar juntos por la mañana.

Me gusta desayunar en tu cocina,

vestida solo con tu camisa,

sin prisas.

O podemos ir a la playa,

Si hace buen tiempo, claro.

Me tiraria en la toalla

Y escucharia tus mentiras y cuentos.

Prometo estar atenta.

O a cenar.

¿Te apetece?

Por una vez puedo invitar.

Pero vamos a vernos, ¿Verdad?

¿Me llamarás una vez más?

P.S: Me marcho el miércoles

(Des)Temple

2011-08-10T15:14:00.001+01:00

Amanecer temprano y el despertar soñando con en cómo tus manos se pierden en el hueco de mi espalda, tú entre mis piernas y yo desaparezco entre orgasmos, de esos que nunca se me dieron del todo bien fingir.

Perderse en caricias que dejan volar la imaginación hasta llegar a un pasado remoto, a los años veinte donde entre copa y copa de champán nos ponemos a tontear y nos difuminamos entre el humo de ese cigarillo que reposa en tus labios dejando olvidado todo, hasta el cómo habiamos llegado a ese punto muerto de viajes al pasado, ilusiones y horas perdidas en una habitación a oscuras con el único sentido el del tacto.

Y una vez más retorno, eterno retorno a la realidad. Realidad que de tan normal no se deforma al reflejarse en espejos cóncavos tanta es su aficción a la rutina, a la media estadística, al permaner en estático movimiento. Fluideza del tiempo que transcurre medido por los tics y los tacs de un reloj sin reparar nunca en instante de silencio que queda justo en medio.

En medio de la nada, sin posibilidad de réplica, se nos da mejor aquello de desaparecer, eso de despedirnos sin conocernos por no (o por si) caernos.

De sábanas y olvidos

2011-06-09T13:11:00.000+01:00

“Conservar algo que me ayude a recordarte, sería admitir que te puedo olvidar.” Shakespeare.

Despertar de sábanas húmedas.

Ropa de cama sucia, mojada.

A la lavadora van, junto con recuerdos que se pretenden olvidar, lavar, limpiar, blanquear. Hacer desaprecer.

Vueltas y vueltas, girando, formando esa espiral que te lleva a través de todo a ninguna parte, a ningún país de fantasia con respuestas simples y sin variables.

Tendidas al aire, dando tumbos y balanceandose, sin sentido, sin función. Subiendo a lo más alto del cielo y bajando hasta tocar el suelo. Creando bucles alternativos de (ir)realidades espacio-temporales que convergen, como siempre, en una cama.

Frías, tendidas y extendidas, cubriendo con transparencias mentiras a medias que dan justo lo que uno quiere donde no quiere.

Sábanas que al final no sirven de nada y se van por la ventana en un revoltijo de blanco inmaculado recien lavado, por eso de no conservar nada que haga recordar.

Sin frio, pero con calor

2011-05-28T12:02:00.001+01:00

Siempre fui chica de frío. De temperaturas heladas, de manos congeladas y labios morados por el frío. De jugar con el vahó que escapa de la boca al respirar o reír.

Jamás pensé en abrasarme en las llamas de la combustión espontánea. Debe eso de venir al sur, al sur del sur, donde todo se pega incluyendo el calor.

Es

2011-05-22T12:45:00.001+01:00

Quiere y puede. Alcanza esa perfección imaginaria, solo real en espejos convexos. Ese orgasmo mental alternativo a una desilusión.

Visiones de un mundo paralelo de inimitables maravillas, cual tablero de ajedrez de Alicia.

Incondicional de mentiras e imaginaciones. Asidua de promesas que no llegan a nada. Permanente amiga del agonizar entre palabras que callan más que dicen y silencios de mentiras por omisión.

Por que..¿Para que sirve la verdad?

Para, por insolente desacuerdo o indolente apatía convertir una perfecta ironía en una vulgar broma de mal gusto.

De confesiones a oscuras o bipolarismos emocionales

2011-05-10T09:20:00.001+01:00

Se supone que si una noche duermes poco, a la siguiente lo haces mucho. Sería lo lógico. Pero la lógica no alcanza el sueño, y ya ni hablemos de los sueños.

Pasas el día soñando con acostarte, tumbarte en la cama y dormir sin despertar. Del tirón.
Aún así las incoherencias hacen su aparición una vez más y te encuentras con que te falta algo y te sobran muchas cosas.

Te falta claridad y te balanceas entre las dudas ocasionadas por una bipolaridad oscilante entre anhelos y deseos de vomitar sentimientos incomprensibles.
Te sobra, para empezar, el pijama; que consecuentemente termina hecho un liote en el suelo al lado de la cama.
Te sobran, también, las ganas de hacer descender la mano y que junto con la imaginación te hagan llegar al éxtasis.
Y, para rematar la jugada, te sobran también los deseos de no estar a solas, no imaginar a solas y mucho menos, o más, de no llegar a solas.

Lo confiesas todo, a oscuras y en tu cama. Tratas de recuperar horas de sueño que no llegan pero no dudan en irse, de ahogarte en un mar que no comprendes y gira cada segundo en una dirección según el viento que sople.
Ahora si, ahora no. Ahora quieres, ahora desquieres. Ahora anhelas, ahora desanhelas hasta el punto que se prolonga a raya eterna sin encontrar ni final del camino, ni solución.
Conflicto emocional o bipolarismo mental que desemboca en nada o como mucho, y si tienes suerte, en pesadillas. Siguiendo siempre, eso si, la lógica irracional de los sueños.

De absolutos relativistas

2011-05-10T09:18:00.000+01:00

Levitar con gravedad es posible, sólo es necesario un paraguas y bastante viento. Eso si, implórale a aquello en lo que creas para que al paraguas no se le ocurra darse la vuelta. Caerías.
Desde bien alto. Por que cuanto más subes desde más alto caes. Caes y te golpeas.
Impacto imprevisto y (posiblemente) doloroso, que más que devolverte a la realidad te atiza con ella hasta hacerte sangrar. Y es que resulta que hay cosas que prefieren dejarse de medias tintas, de matices de grises, de sonrisas de lado, de palabras sin hechos y de promesas en vano. Hay ciertos aspectos que saltan del blanco al negro; que pasan de un estado absoluto a otro, no como la felicidad que oscila y se balancea sobre una tabla en un mar de ambigüedad relativas.
Entre absolutos y relativos nos movemos. Un ejemplo: caerse es absoluto y levitar relativo, por aquello de las metáforas, más que nada.

Una de cal y dos de arena

2011-05-10T09:16:00.000+01:00

Deja caer las palabras como bombas sobre Hiroshima, con resultados similares: destrucción y caos. Ante todo y sobre todo caos.
Confusión; la de una veleta cuando el viento sopla cada instante en una dirección aleatoria, según antojo de una divinidad que se aburre y encuentra en la tortura un morboso placer.
Placer similar al de los dioses griegos jugando con mortales, llevándolos de paseo por el Hades para al final dejarles sin el objeto de sus deseos o haciéndoles superar pruebas y viajes eternos, y estúpidos, para al final condenarles a la más vulgar y anónima de las muertes.
Por que, sintiéndolo mucho, todo se reduce a eso: un juego. Juego morboso con el fin de obtener placer o, si todo sale mal y se pone feo, al menos entretenimiento temporal. Que siempre es mejor que nada. Una de cal y dos de arena, por esto de la igualdad de condiciones en una partida que ya desde el principio tenia reglas parciales.

Al que ingrato me deja, busco amante

2010-05-22T18:33:00.000+01:00

Al que ingrato me deja, busco amante;
al que amante me sigue, dejo ingrata;
constante adoro a quien mi amor maltrata,
maltrato a quien mi amor busca constante.

Al que trato de amor, hallo diamante,
y soy diamante al que de amor me trata,
triunfante quiero ver al que me mata
y mato al que me quiere ver triunfante.

Si a éste pago, padece mi deseo;
si ruego a aquél, mi pundonor enojo;
de entrambos modos infeliz me veo.

Pero yo, por mejor partido, escojo;
de quien no quiero, ser violento empleo;
que, de quien no me quiere, vil despojo.

Sor Juana Inés de la Cruz

Canciones de dobles significados dedicados

2010-03-30T19:07:00.002+01:00

Mama Ladilla- Pobre principito

Un día desperté con una resaca chunga, chunga, de cojones, no sé lo que hice ayer.
Al lado de la cama, yo vi un papelote todo sucio y arrugado, ¿qué coño puede ser?
Y cuando quise cogerlo y leerlo, muy pronto fui presa de una gran sorpresa,
y aunque yo me resistía tuve que reconocer
que era mi caligrafía.
De incongruencias que desafiaban la mayor de las paciencias había sido autor,
y no decía nada, nada lógico, un mono del zoológico lo habría hecho mejor:
los estertores de un cólico nefrítico resultan congruentes, incluso inteligentes,
comparados con el fruto de mi mente enajenada
largando sobre nada.
Pero como soy muy ecológico, me dije que lo lógico sería reciclar
el pobre papelito, ¡pensar que, para esto, un inocente arbolito tuvieron que talar!
Y muy pronto encontré para él un lugar muy chulo, junto al papel del culo.

[...]

Lorena C- Te recuerdo

Yo no podía imaginar que hoy, me levantara acompañada de

Un calamar un resto de persona, un individuo pegado a una poya

Y es que cada vez que bebo, me levanto con un tío nuevo

Y si al menos estuviera bueno, tendría excusas para hacerlo

No, puede que no sea buena idea

que para olvidarte beba

No, cada vez que te recuerdo

Acabo por ahí haciendo el cerdo

[...]

Yo no podía imaginar que hoy, te recordase con tanta alegría
Reviviendo los buenos momentos, todos tus defectos se me olvidan
Y es que cada vez que bebo, me levanto con un tío nuevo
Porque cada vez que bebo, se me olvidan todos tus defectos 
[...]
Yo no podía imaginar que hoy, se me girase la cabeza así
Que te llamase pidiendo perdón, diciendo que te quiero y qué sé yo
Y es que cada vez que bebo, se me olvidan todos tus defectos 
[...]




Por que si quieres le puedes buscar a cada canción una historia y una posible identificación.

XxX

Obra de Palabras y Silencios. Inteligencia Emocional.

2010-03-07T14:54:00.001Z

El tiempo se ha suspendido en el espacio que queda entre el tic y el tac de un reloj y el silencio característico del despertador que paras antes de que suene hace acto de presencia en escena.

Actuando.

Acto uno:

Presas de los silencios y las palabras no terminadas, de los balbuceos incoherentes y las conversaciones insustanciales que van matando las horas.

Acto dos:

Palabras que mueren en los labios atropelladas por silencios impacientes, agresivos, suspicaces, plagados de temores infantiles creídos perdidos en las montañas pero que en realidad aguardaban agazapados tras una gota de lluvia perdida en el mar.

Acto tres:

Llegan las sonrisas, entran en escena dibujándose en lienzos en blanco. Sin sombras las amplias y las esquivas entre trazos de carboncillo. Sonrisas que no necesitan ni de palabras ni silencios, juegan a solas buscando alguna dispuesta a crear complicidad.

Acto cuatro:

Colapso. Choques. Confusión.

Tres ces que catapultan la inteligencia emocional a un punto lejano en el continuo espacio tiempo.

Paranoias nocturnas, siempre

2010-03-03T12:10:00.002Z

Te imagino, desnudándote despacito.
Al ritmo del batir constante del viento contra el mar.
Te imagino, desnudándome despacito.
Sin un ritmo constante como el del viento entre la lluvia.

Te imagino, me imagino. Siempre despacito. Imaginado todos lo detalles. Despacito, deleitándome.

Te imagino despacito hasta que algo brusco me devuelve a la realidad y me encuentro mirando un vaso vacío donde dos hielo se funden hasta que sus centros están cada vez más cerca y vuelvo a perderme y hago lo mismo una vez más: imaginarte despacito.

Resultó fácil cambiar,
montaña por mar.
Interconversión.
Decisión.
De para variar
dejar todo al azar.

Me gusta tu manera de hablar, de arrastrar un poco las vocales para hacer coincidir un final y un principio. La forma que tienes de crear imágenes usando la voz, de hacer ver cerrando los ojos y dejándose empujar por un murmullo.

Me gusta que no escribas poesía, ¡menos mal, menudo tópico!, si no que la dibujes. Que no hagas prosa poética, si no que juegues con las manos y hagas dibujos poéticos, arte pictórico.

Me gusta que manejes el tiempo a tu antojo. Alargándolo o acortándolo según creas conveniente en cada ocasión. Que lo moldees como plastilina. Alargas las horas y acortas los segundos.

Me gusta mirarte a los ojos y no entender nada, perderme en una mirada siempre extraña. Confusa, profunda e insondable. Curiosidad por escasez de palabras, respuestas abstractas y miradas enigmáticas.

Apuntalando segundos

2010-02-07T10:59:00.000Z

Es en momentos como esos en los que te encuentras matando el tiempo, apuntalando los segundos contra el techo y sesgando los minutos. Momentos en los que dejas vagar la vista de mota en motas de polvo que se pierden en el aire o intentas adivinar de qué color exacto son las puntas de tu cabellos.

Es en unos de esos momentos, en cualquiera de ellos, cuando te paras y piensas. Cuando el tiempo se para, tal vez cansado de que lo mates, y te deja pensar.

Y habitualmente piensas y te arrepientes. Te arrepientes pese saber que no va solucionar nada, que lo pasado queda atrás y el arrepentimiento no lo arregla. Aún así lo haces.

También yo en uno de esos momentos me arrepentí.

Quizás trataba de adivinar si tenía las puntas rosas, rojas, violetas o de a saber qué color de la escala cromática.

Puede que simplemente no quisiese fijar la vista en las letras que debía memorizar por encontrarlas monótonas.

A lo mejor intentaba encontrar una pauta de repetición en el aire que se colaba por la ventana.

Pero a fin de cuentas daba igual, me dio por arrepentirme, y sobre todo por añorarte. Por recordar los fragmentos de una historia demasiado corta y aún más difusa.

Un cuento de estos que no te crees hasta que te pasa. Un cuento que serviría para que los niños pequeños soñasen con princesas, castillos y dragones si no fuese por que este acaba mal: la princesa decide que el zapato no le gusta, que está más cómoda en la cama de su torre, que el fondo del mar es más fresquito o que prefiere dormir eternamente.

Por que resulta que a veces hay algo que provoca que los cuentos de la vida no acaben bien, como hay veces que parece que el sol se niegue a salir por el este.

Todo por que esa mañana había visto una película, y como con casi toda puñetera película, acabé recordándote. Eso sumado a las horas perdidas provocó que te pensase y terminase por necesitarte.

Despertar perdido

2009-11-08T14:14:00.000Z

Despierta.
Desierta empapada en sudor, con frío, desorientada, anulada, anestesiada, amargada, ansiosa…y mil cosas más, pero ante todo perdida.
Una vez más ha vuelto a llegar sin saber cómo y muy posiblemente tampoco dónde.
Dando traspiés levanta de la cama empujando y golpeando de mala manera pero sin peligro a que se despierte al cuerpo que tiene a su lado.
Va al baño y tras tratar de centrarse con un poco de agua fría en la cara empieza buscar.
Busca para paliar el agobio y la ansiedad, para olvidar, para recordar retazos de un pasado, para encontrarse perdiendo el sentido. O quizás eso fuese en un principio, ahora busca por buscar, por necesidad.
Encuentra, prueba y toma.
Lo pierde todo excepto la pizca de sentido necesaria para volver tropezando, tambaleando y temblando a esa cama extraña para morir ahí hasta despertar de Nuevo empapada en sudor, con frío, desorientada, anulada, anestesiada, amargada, ansiosa…y mil cosas más.

Ideas

2009-11-05T13:10:00.002Z

Son muchas, muchísimas.

Unas pocas están en caliente a punto de ser consumidas o si las cosas no acaban bien acabar quemándose; otras, bastantes más por suerte, están en frío guardadas en uno de los muchos cajones de esta especie de refrigerador.
Algunas son agradables como el roce de una manta caliente sobre piel desnuda al despertar. Por desgracia también hay unas pocas que resultan hirientes, desagradables, incómodas e impacientes como un trozo de cristal frío y punzante sobre la suavidad de un cuello liso.
Pueden ser blandidas como látigos, con saña, fuerza y voluntad inquebrantable; o esgrimidas como un florete: con gracia y desenvoltura, pero posiblemente afiladas y dañinas. Pese que quizás no sean usadas como armas, si no con suavidad y dulzura nunca dispuesta a dañar, o mejor aún, casi como una nube de algodón, modelable, confortable, inestable pero placentera.
Unas cuantas son breves e intensas como una llamarada, una “pequeña muerte”, un pinchazo…un deslumbramiento: aparece de repente, ilumina intensamente y desaparece sin dejar más que una leve sensación, la certeza de que algo ha pasado. Sin embargo existen, así mismo, las que duran y permanecen casi inmutables con el paso del tiempo cual roca formando parte de un acantilado azotada sin descanso por el viento y golpeada continuamente por las olas.
Hay millones, muchas, muchísimas.
Tantas que es imposible describirlas a todas y cada una, ni tan siquiera asignarles un simple número.
Son simples ideas.
Ideas incoherentes y coherentes. Ideas inexplicables y expresables. Ideas sin palabras y verbalizadas. Ideas blancas y negras. Ideas indescriptibles y escritas.
Ideas a fin de cuentas.
Miles, millones. Miles de millones.
Simples y complejas: ideas.

Entradas Granainas

2009-10-10T20:46:00.004+01:00

Es raro que todo sea tan nuevo y al mismo tiempo tan sumamente conocido.
Es un divagar por una ciudad que no ha cambiado y que sin embargo no es igual.
Un asistir a clases (con pupitres, gente y profesorado) de forma inmutable pero esta vez alternativa.
Emociones ya conocidas pero cada vez nuevas.

Es una de las más extrañas sensaciones.
Y sim embargo esta tampoco es nueva.

Se supone que los seres humanos se entienden mediante palabras, lengua oral.
Se supone con son los únicos animales con lenguas, idiomas, palabras y capacidad para entenderse hablando.

Y sin embargo, parece ser, que son los únicos que encuentran dificultades para expresar las cosas pese esa asombrosa capacidad de procesar un lenguaje que por lo visto apenas sirve para nada, más que para complicar las cosas más de lo que ya resultan por si mismas.

De pequeño siempre te dicen que digas la verdad, que no mientas. Que hablando se entiende la gente.
Cuando eres más mayor aprendes el concepto de "mentira piadosa".
Finalmente aprendes que en realidad las palabras se las lleva el viento, las ideas son complicadas de expresar hablando y los sentimientos indescriptible. Que el lenguaje es un mero trámite, una complicación creada por nuestra, supuesta, mente superior.

A fin de cuentas las palabras son solo eso: palabras.
Banalidad imprescindible e imprecisa.
Conceptos abstractos expresados incoherentemente de forma concreta.
Intentos de comprender lo inalcanzable y de expresar el sin sentido.

Despertar y tras dar un par de vueltas perezosamente, entre las sábanas calientes, apoyar los pies sobre el suelo frío, helado.
Sentir un estremecimiento brusco debido al contraste.

Notar el aire frío en la cara y la garganta seca a causa del frío, darle un sorbo a un vaso de líquido ardiente, que quema.
Un escalofrío repentido debido al contraste.

El agobio de un local atestado de gente, de humo, de sofocos, de repente un beso frío, un cubito que enfría los labios.
Ondas de placer estremecedoras debido al contraste.

Caricias ardientes con manos frías.
Otro contraste más.

Esto es de lo poco que he conseguido escribir desde que estoy en Granada, lo cual no dice mucho en mi favor u.u

Debería

2009-09-07T23:04:00.003+01:00

Debería decir que ya he vuelto para quedarme.

Debería decir que las cosas han cambiado y que la vuelta me ha hecho retomar todo con una nueva perspectiva de vida.

Debería decir que he echado esto de menos.

Debería decir que he conseguido olvidar.

Debería decir que he olvidado tras todo este tiempo y en la distancia.

Debería decir que las cosas han vuelto a su cauce.

Debería decir que retomaré mi vida.

Debería decir que dejo vicios.

Debería decir...

Lo que en realidad debería hacer es dejar de mentir.

De mentir y de mentirme.

Un sueño real

2009-07-24T13:48:00.001+01:00

Frío y humedad.

Un agujero rectangular en la tierra con un acaja del mismo tamaño dentro y tu allí, encerrado. Enterrado.

Los presentes, algynos conocidos y otros perfectos desconocidos, van esta vez forzosamnete vestidos de negro y crean una estampa de película, que se ve aumentada por el leve pero constante chispeteo.

La gente, curiosamente de forma ordenada, va dejando caer una flor y pronunciando unas palabras; la mayoría apaenas una frase susurrada. Primero tu madre, tu hermano y el que seguramente sea tu padre; luego el resto de familiares y para terminar amigos, conocidos y las “almas caritativas” que han decido acudir.

Todo demasiado peliculero. Irreal.

Yo dejo caer la mía sin pronunciar ni una sola sílaba. No lo hice en su momento por que no tenía ningun sentido, mucho menos tene ahora.

Las imágenes siguen sucediéndose y la película continua de forma surrealista en mi mente.

No proceso.

Me estoy volviendo loca.

La secuencia termina y la gente va marchando sola o en grupos.

Una vez más hago lo mismo que el resto y me voy, acompañada de mi amiga y compañera habitual.

-¿Estas bien?- pregunta de manera muy poco acertada.

-No lo sé.- contesto, también de la misma poco acertada manera.

-Ya entiendo…-

No hablamos más en todo el trayecto. Nos despedimos y ella marcha a casa de su abuela y yo a la mía, que curiosamente está vacía lo que pese extraño me sirve para irme diecta a la cama.

Como era de esperar, para aumentar un poco más la sensación de película surrealista, empiezo a soñar nada más acostarme: Apareces tu con una de esas sonrisas tuyas y yo imagino que todo es normal hasta que reparo en el cuter que sostienes.

Intento decir algo, pero como siemrpe que se trata de ti no pronuncio las palabras adecuadas en el momento correcto y tu procedes.

Las gotas caen al suelo a cámara lenta y a la misma velocidad la sonrisa va desapareciéndo de tu cara, hasta que caes al suelo, suena un golpe sordo y es cuando finalmente grito.

Grito y despierto.

Despierto en un sofá, con un niño de unos cinco años a mi lado viendo la televisión en la que hablan en inglés.

-¿Estás bien? ¿Qué ha pasado? – pregumta una voz que hacía horas que no escuchaba.

-Si, solo era un sueño. Me estoy volviendo loca.-

Pedir un deseo

2009-06-23T16:53:00.002+01:00

Si me tocase pedir un deseo en una noche estrellada en la que sobre mi cabeza pasease una estrella fugaz tengo bien claro lo que pediría, parecerá una tontería, pero lo único que de verdad me gustaría es que me recordases.

No haber sido para ti una más y que al ver algo que te recordase a mi...te entrara una extraña sensación en el estómago, la misma sensación que padezco yo a cada instante, cada vez que te recuerdo al pasar por un determinado lugar y te veo en él o vislumbro algo especial allí acontecido, como si los momentos que he vivido en ese lugar dejaran de ser recuerdos y los viese con mis propios ojos. Pero realmente, hay veces que más me vale girar la cabeza y no mirar hacia esos sitios.

Por que en realidad me da miedo afrontar la realidad, pensar que en un mínimo de tiempo toda esta especie de historia extraña pasará a formar parte de los miles de recuerdos borrosos a los que no suelo concederles importancia ni la más minima atención.

En el fondo sé que todo irá bien, mientras desaparezcas completamente de mi vida, mientras no vayas viniendo según te convenga.

Pero sé que eso no pasará, tú te encargas de que no sea así; vienes y me saludas, como si nada hubiera pasado entre los dos. Hace unos dias, meses tal vez, años quizás; prometí que no te volvería a hablar, que esta vez sería fuerte, te giraría la cara, te negaría una sonrisa y apartaría la mirada...pero no. Una vez más no pude, no he podido, te saludo como si no me hubieras hecho daño nunca antes, como si no me hubieras hecho llorar, pasar las noches en vela y los días en suspense en espera de verte, como si nunca hubiera sentido nada especial por ti. Ese algo tan especial que nunca he vuelto a sentir por nadie.

Supongo que ese algo especial nunca lo volveré a sentir por nadie, ya me he resignado ante la certeza. Tú eras diferente; si he de ser sincera contigo todo era diferente. Podía ser yo misma, me sentía segura y cómoda, por una vez tenía la intuición, y la ilusión, que esto llegaría lejos. Pero no, tú actuaste como un inmaduro, y yo como una niña caprichosa y voluble.

¿Viéndonos quién diría que dejamos la escuela atrás hace varios años?

Y ahora, cada día, me limito a fingir una sonrisa que se hace difícil cuando lo que más lo que más deseo es desaparecer o volver atrás al mundo ideal, a esa ilusión, que conseguimos mantener durante un breve lapso.

Una tarde de recuerdos puede llevar a escribir absurdeces varias.

Sususrros

2009-06-12T22:42:00.001+01:00

Suelen decirme que vivo utopias, que mi mundo está lejos y mi universo en una dimensión paralela.

Acostumbran a decirme que no veo la realidad tal y como es, que a veces todo lo creo negro y otras me empeño en verlo de un blanco brillante.

Me repiten que soy una ilusa, que me miento a mi misma y que me complico la vida haciéndome ilusiones.

Lo que ellos no saben es que prefiero engañarme, recordar el pasado, hacerme ilusiones, vivir en las nubes, olvidar desengaños y pronunciar frases que son mentira. Por que aunque no lo parezca es mucho más sencillo que afrontar una realidad desagradable y horrible.

Tampoco saben que no es una ventaja darse cuenta de los errores que cometes, aprender de ellos y sin embargo saber que en cualquier momento puedes recaer de nuevo. Ni que tener las emociones guardadas en una cajita y dejaras libres cuando estás a solas tampoco es bueno ya que parece que todo vuelve a ocurrir, a suceder, los mimos lugares, la misma gente, los oleres, los sabores, las sensaciones…todo se recrea una vez y otra en un corto espacio de tiempo y nada puedes hacer por cambiarlo ni para evitar recordarlo.

Memorias

2009-06-06T22:30:00.001+01:00

¿Cómo era que recordaba no recordar, mientras los hechos mismos, tan efímeros, continuaban incomprensible?

Flashazos de una infancia viviendo en mil casas y varias ciudades, no tener cuentos tan solo revistas de propaganda, salir de casa cuando el sol caía de pleno para dejar a quien necesitaba estudiar, recibir la primera muñeca con casi 6 años, imaginar mundos distintos donde no había que jugar a solas, no poder comer ni un chicle por “ser caros”, aprender a leer en casa y con los carteles de la calle, paseos por bulevares exóticos de tierras en otros continentes, risas constantes, mil y una foto, trajes de sevillana, veranos en la piscina…

Fogonazos de una juventud en una bonita casa con jardín, estantes llenos de libros, libertad para ir y venir, ver mil sitios nuevos, caminar por viejas calles conocidas, gélidas indiferencias, sentimientos y experiencias desconocidas, días que se confunden, inconformismo, pasión por el arte, ideas políticas definidas, compañias, horas perdidas mirando al techo, risas, miradas llameantes a oscuras, incertezas, miradas de desprecio a las cámaras, sonrisas veladas…

Otro texto que tenía atrasado para colgar.

Una especie de memorias provocadas a causa de una charla a la hora de cenar.

Por una vez

2009-06-06T22:27:00.001+01:00

El sol se esconde, el cielo empieza a oscurecerse y las estrellas a brillar debilmente en la distancia.
Pero por una vez no se levantará de la cama en la que está tirada, por una vez no se arreglará a toda prisa, por una vez no saldrá a bailar, por una vez no jugará temerariamente con una botella de alcohol entre sus labios, por una vez no esperará anhelante una mirada…
Dejará pasar las horas muertas, tendida boca abajo en la cama, con los ojos cerrados dibujando mentalmente las figuras de la colcha para así evitar pensar en nada más complejo.
Matará el tiempo con aburrimiento y recuerdos, y a estos con tiempo y mentiras.

Por esas veces que cambiamos de rutina, por el simple hecho de ver si cambiado pequeños matices nuestra vida cambia.

Love and hate- Elizabeth Eleanor Siddal

2009-05-29T20:10:00.000+01:00

No abras tus labios, necio,
Ni gires hacia mi tu rostro;
La furia del cielo te derribará,
Entonces mi gracia será tuya.

Borra tu sombra de mi camino,
Y no derroches vanas plegarias;
El salvaje viento puede insinuar tu canto,
Más nunca rogaré que te quedes.

Llévate lejos esos falsos ojos oscuros,
No los demores sobre mi rostro;
Te amé con gran amor, y ahora un gran odio,
Lúgubremente, se sienta en su lugar.

Todos los cambios pasan como un sueño,
Yo no canto ni rezo;
Tú eres el árbol venenoso
Que huyó con mi vida lejos.

Mentiras blancas

2009-05-20T20:55:00.001+01:00

Paseas por un pasillo blanco con puertas a ambos lados, eliges una de ellas y entras.
Esbozas una sonrisa de mentira mientras miras el panorama, gente pálida postrada en camillas de blancas sábanas en un cuarto impecablemente blanco y pálido.
Sin borrar la sonrisa de mentira les preguntas con voz amable lo que te toca preguntar, escuchas pacientemente y sin prestar demasiada antención sus quejas mientras piensas que te mueres de cansancio y que los pies te están matando; cuando en realidad los que mueren son ellos y la enfermedad lo que les está matando.
Acabas tu trabajo y te dispones a salir no sin antes desearles que se mejoren y prometiéndoles que harás todo lo posible para que se cumpla lo que piden pese saber que ni mejoraran pronto y que no harán caso a lo que piden. Mentiras.
Más pasillo, más puertas y más habitaciones.
Más blanco y más mentiras.

Esto es lo que suponen horas y horas en esos pasillos, acaban por deprimirte-.-

180º

2009-05-08T19:32:00.000+01:00

Cambiar dolor por paz, tempestad por mar en calma, gélida indiferencia por cálidas atenciones, electro por rock, dudas por certezas, castillos en el aire por casas en la tierra, caos por orden, invierno por primavera, quedar por estar, infierno por cielo, rosas por margaritas, fragilidad por dureza, negro por blanco, escritos por fotografias, opacidad por transparencia, sonrisas por risas, sueños por realidades, promesas por seguridades, miradas por palabras, besos por caricias, correr por pasear, callar por hablar…
Cambios radicales. Giros de 180º.

Pero la vida es un círculo y todo lo que gira 180º ha de volver a girarlos para completar la vuelta.

Cambiar paz por dolor, mar en calma por tempestad, cálidas atenciones por gélida indiferencia, rock por electro, certezas por dudas, casas en la tierra por castillos en el aire, orden por caos, primavera por invierno, estar por quedar, cielo por infiernos, margaritas por rosas, dureza por fragilidad, blanco por negro, fotografias por escritos, transparencia por opacidad, risas por sonrisas, realidades por sueños, seguridades por promesas, palabras por miradas, caricias por besos, pasear por correr, hablar por callar…
Cambios radicales. Giros de 180º

Casi Dos Meses

2009-05-06T21:27:00.001+01:00

Casi dos meses más tarde paseamos por el mismo lugar y llamas mi atención haciendo que fije mi vista en la ventana que hay un par de plantas más arriba del nivel de la calle.
Aquella ventana junto a la cual, hace un poco menos de dos meses, desayunabamos chocolate y pasteles casi a la una del medio día.
Entre sorbo y sorbo de la taza haciamos planes de futuro basados en posibles soluciones hipotéticas basadas en nustros deseos, sin creer que jamás fuesen posibles.
Entre trozo y trozo de pastel intentabamos aclarar qué era lo que queriamos y que era lo más adeacuado. Tratabamos de adivinar sentimientos y de olvidar frustraciones.

Hace casi dos meses nos levantamos tarde y con sueño, no habiamos logrado conciliar el sueño y teniamos pesadillas.
Recuerdos vividos nos visitaban en sueños.
Imágenes inborrables hacían su aparición a altas horas de la madrugada.
Tras vestirnos sin ganas fuimos a buscar algo para desayunar, teniamos antojos y encontramos ese bar por casualidad. Y una mesa junto a la ventana, viéndo la calle y la gente pasar nos parecio un lugar ideal para sellar con palabras y miradas la promesa de olvidar.

Y hoy, casi dos meses más tarde, volvemos a hablar.
El mismo tema en otro lugar.
Casi nada es igual: no hay ni desayunos de ensueño, no antojos, ni sueño. Lo único que coinciden son los castillos en el aire y los sueños imposibles.
Por que nadie nos podía decir que la situación daría la vuelta y nos encontraríamos del revés. Que nos veriamos en el mismo lugar, junto a la misma ventana, pero esta vez viendo las cosas desde el ángulo opuesto.

Recordé un momento y una conversación y decidí ponerlo por escrito, en cierto modo.

There is a light and it never goes out-The Smith

2009-04-30T09:42:00.001+01:00

Take me out tonight
Where theres music and theres people
And theyre young and alive
Driving in your car
I never never want to go home
Because I havent got one
Anymore

Take me out tonight
Because I want to see people and i
Want to see life
Driving in your car
Oh, please dont drop me home
Because its not my home, its their
Home, and Im welcome no more

And if a double-decker bus
Crashes into us
To die by your side
Is such a heavenly way to die
And if a ten-ton truck
Kills the both of us
To die by your side
Well, the pleasure - the privilege is mine

Take me out tonight
Take me anywhere, I dont care
I dont care, I dont care
And in the darkened underpass
I thought oh god, my chance has come at last
(but then a strange fear gripped me and i
Just couldnt ask)

Take me out tonight
Oh, take me anywhere, I dont care
I dont care, I dont care
Driving in your car
I never never want to go home
Because I havent got one, da ...
Oh, I havent got one

And if a double-decker bus
Crashes into us
To die by your side
Is such a heavenly way to die
And if a ten-ton truck
Kills the both of us
To die by your side
Well, the pleasure - the privilege is mine

Oh, there is a light and it never goes out
There is a light and it never goes out
There is a light and it never goes out
There is a light and it never goes out
There is a light and it never goes out
There is a light and it never goes out
There is a light and it never goes out
There is a light and it never goes out
There is a light and it never goes out

Invitación a vivir

2009-04-20T15:04:00.002+01:00

Te invito a jugar.

Hay pocas reglas pero son irrompibles:

- No puedes conocer en qué consiste el juego.

- Desde el momento que tengas esperanzas de ganar, perderás.

- La apuesta es única: tu felicidad

- No vale ir tirando por tirar, has de ponerle ganas

- Todas las decisiones que tomes tendrán repercusiones (así que cuidado)

- No sabrás cuándo llegas al final

¿Sabes de que juego hablo?

¿Te apuntas?

Imágenes de un día de lluvía

2009-04-07T21:52:00.001+01:00

En una ciudad se pueden ver las más extrañas imágenes. Basta con pararse a mirar un instante, posar la vista en una esquina o fijarse en quién camina a tu lado.
Un día de lluvia puede ser el momento idóneo para hacerlo.

Puedes ver una señora apoyada en una pared; tratando de no mojarse y esperando que pare de llover, o tal vez espere otra cosa, mientras fuma con caladas cortas y nerviosas el cigarillo que con movimientos nerviosos y repetitivos lo acercan a los labios. Mira el caer de las gotas y puede que piense que cada gotita es uno de los instantes que ha dejado pasar en su vida sin participar activamente en ella, dejando que la vida la empuje y zarandé de un lado a otro.

También se ve a un niño que juega con su paraguas de forma peligrosa para el resto de gente que pasea.
Le da vueltas, lo sube y lo baja, lo usa como escudo y como espada, lo hace bailar por encima de su cabeza y traza dibujos que solo él entiende.
Va dando saltitos, disfrutando del hecho de mojarse y no mojarse alternativamente según situe el paraguas.
Aprovecha cada charco un poco más grande para chapotear y salpicar a todo el que se le ocurra pasar por su lado en ese preciso instante.
Saborea el momento al tiempo que abre la boca mirando al cielo intentado captar algunas gotas con la lengua, solo para ver a qué saben.

Un hombre camina rápido, pegado al auricular de su teléfono móvil.
Quizás ni siquiera haya reparado en que llueve cada vez más fuerte.
Va impecable; con traje, corbate y pulcramente peinado.
Las gotas parecen abrir un hueco para no mojarle y así no estopear su aspecto impoluto.
Baja por la calle sin prestar atención a nada y sin mirar hacia los lados, tan solo al frente. Esa es su actitud ante la vida: siempre al frente, sin distracciones ni disfrutar de los pequeños placeres como puede ser caminar despacio bajo la lluvia dejando que las gotitas te golpeen con una dulce suavidad.

Una pareja bajo un mismo paraguas, dándose empujones para tartar de taparse lo máximo posible.
Entre risas acaban abrazados, descubriendo que así caben los dos.
Caminan al unísono, muy juntos, tropezándose el uno contra el otro pero sin que eso suponga inconveniente.
Andan despacio para disfrutar del rato que estan juntos de paseo, aprovechan la excusa de la lluvia para ir un poco más juntos y abrazarse más rato.

Bastante más abajo, ya junto al mar, se ve un abuelito que tira piedras al agua. Las deja caer despacio y no lanza otra hasta que las ondas de la primera han desaparecido.
Está completamente mojado pero no parece importarle demasiado, sigue dejando caer las piedras una tras otra y observando las ondas mezclarse con los dibujos de las gotitas de agua. Tiene la mirada perdida en el punto donde cielo y mar hoy se confunden, en la linea del horizonte.
Parece esta mentalmente en otro sitio, puede que acompañado o tal vez disfrutando tan solo de un día de sol.

Un día de lluvia es un día como otro cualquiera para parase a observar a tu al alrededor.
Pero todo queda pintado con una pincelada romántica, melancólica, gris y dulce.

Estas son las imágenes de mi paseo de hoy por la tarde.

Eleanora- E.A. Poe

2009-04-01T10:04:00.001+01:00

Vengo de una raza notable por la fuerza de la imaginación y el ardor de las pasiones. Los hombres me han llamado loco; pero todavía no se ha resuelto la cuestión de si la locura es o no la forma más elevada de la inteligencia, si mucho de lo glorioso, si todo lo profundo, no surgen de una enfermedad del pensamiento, de estados de ánimo exaltados a expensas del intelecto general. Aquellos que sueñan de día conocen muchas cosas que escapan a los que sueñan sólo de noche. En sus grises visiones obtienen atisbos de eternidad y se estremecen, al despertar, descubriendo que han estado al borde del gran secreto. De un modo fragmentario aprenden algo de la sabiduría propia y mucho más del mero conocimiento propio del mal. Penetran, aunque sin timón ni brújula, en el vasto océano de la «luz inefable», y otra vez, como los aventureros del geógrafo nubio, «agressi sunt mare tenebrarum quid in eo esset exploraturi».

Diremos, pues, que estoy loco. Concedo, por lo menos, que hay dos estados distintos en mi existencia mental: el estado de razón lúcida, que no puede discutirse y pertenece a la memoria de los sucesos de la primera época de mi vida, y un estado de sombra y duda, que pertenece al presente y a los recuerdos que constituyen la segunda era de mi existencia. Por eso, creed lo que contaré del primer período, y, a lo que pueda relatar del último, conceded tan sólo el crédito que merezca; o dudad resueltamente, y, si no podéis dudar, haced lo que Edipo ante el enigma.

La amada de mi juventud, de quien recibo ahora, con calma, claramente, estos recuerdos, era la única hija de la hermana de mi madre, que había muerto hacía largo tiempo. Mi prima se llamaba Eleonora. Siempre habíamos vivido juntos, bajo un sol tropical, en el Valle de la Hierba Irisada. Nadie llegó jamás sin guía a aquel valle, pues quedaba muy apartado entre una cadena de gigantescas colinas que lo rodeaban con sus promontorios, impidiendo que entrara la luz en sus más bellos escondrijos. No había sendero hollado en su vecindad, y para llegar a nuestra feliz morada era preciso apartar con fuerza el follaje de miles de árboles forestales y pisotear el esplendor de millones de flores fragantes. Así era como vivíamos solos, sin saber nada del mundo fuera del valle, yo, mi prima y su madre.

Desde las confusas regiones más allá de las montañas, en el extremo más alto de nuestro circundado dominio, se deslizaba un estrecho y profundo río, y no había nada más brillante, salvo los ojos de Eleonora; y serpeando furtivo en su sinuosa carrera, pasaba, al fin, a través de una sombría garganta, entre colinas aún más oscuras que aquellas de donde saliera. Lo llamábamos el «Río de Silencio», porque parecía haber una influencia enmudecedora en su corriente. No brotaba ningún murmullo de su lecho y se deslizaba tan suavemente que los aljofarados guijarros que nos encantaba contemplar en lo hondo de su seno no se movían, en quieto contentamiento, cada uno en su antigua posición, brillando gloriosamente para siempre.

Las márgenes del río y de los numerosos arroyos deslumbrantes que se deslizaban por caminos sinuosos hasta su cauce, así como los espacios que se extendían desde las márgenes descendiendo a las profundidades de las corrientes hasta tocar el lecho de guijarros en el fondo, esos lugares, no menos que la superficie entera del valle, desde el río hasta las montañas que lo circundaban, estaban todos alfombrados por una hierba suave y verde, espesa, corta, perfectamente uniforme y perfumada de vainilla, pero tan salpicada de amarillos ranúnculos, margaritas blancas, purpúreas violetas y asfódelos rojo rubí, que su excesiva belleza hablaba a nuestros corazones, con altas voces, del amor y la gloria de Dios.

Y aquí y allá, en bosquecillos entre la hierba, como selvas de sueño, brotaban fantásticos árboles cuyos altos y esbeltos troncos no eran rectos, mas se inclinaban graciosamente hacia la luz que asomaba a mediodía en el centro del valle. Las manchas de sus cortezas alternaban el vívido esplendor del ébano y la plata, y no había nada más suave, salvo las mejillas de Eleonora; de modo que, de no ser por el verde vivo de las enormes hojas que se derramaban desde sus cimas en largas líneas trémulas, retozando con los céfiros, podría habérselos creído gigantescas serpientes de Siria rindiendo homenaje a su soberano, el Sol.

Tomados de la mano, durante quince años, erramos Eleonora y yo por ese valle antes de que el amor entrara en nuestros corazones. Ocurrió una tarde, al terminar el tercer lustro de su vida y el cuarto de la mía, abrazados junto a los árboles serpentinos, mirando nuestras imágenes en las aguas del Río de Silencio. No dijimos una palabra durante el resto de aquel dulce día, y aun al siguiente nuestras palabras fueron temblorosas, escasas. Habíamos arrancado al dios Eros de aquellas ondas y ahora sentíamos que había encendido dentro de nosotros las ígneas almas de nuestros antepasados. Las pasiones que durante siglos habían distinguido a nuestra raza llegaron en tropel con las fantasías por las cuales también era famosa, y juntos respiramos una dicha delirante en el Valle de la Hierba Irisada. Un cambio sobrevino en todas las cosas. Extrañas, brillantes flores estrelladas brotaron en los árboles donde nunca se vieran flores. Los matices de la alfombra verde se ahondaron, y mientras una por una desaparecían las blancas margaritas, brotaban, en su lugar, de a diez, los asfódelos rojo rubí. Y la vida surgía en nuestros senderos, pues altos flamencos hasta entonces nunca vistos, y todos los pájaros gayos, resplandecientes, desplegaron su plumaje escarlata ante nosotros. Peces de oro y plata frecuentaron el río, de cuyo seno brotaba, poco a poco, un murmullo que culminó al fin en una arrulladora melodía más divina que la del arpa eólica, y no había nada más dulce, salvo la voz de Eleonora. Y una nube voluminosa que habíamos observado largo tiempo en las regiones del Héspero flotaba en su magnificencia de oro y carmesí y, difundiendo paz sobre nosotros, descendía cada vez más, día a día, hasta que sus bordes descansaron en las cimas de las montañas, convirtiendo toda su oscuridad en esplendor y encerrándonos como para siempre en una mágica casa-prisión de grandeza y de gloria.

La belleza de Eleonora era la de los serafines, pero era una doncella natural e inocente, como la breve vida que había llevado entre las flores. Ningún artificio disimulaba el fervoroso amor que animaba su corazón, y examinaba conmigo los escondrijos más recónditos mientras caminábamos juntos por el Valle de la Hierba Irisada y discurríamos sobre los grandes cambios que se habían producido en los últimos tiempos.

Por fin, habiendo hablado un día, entre lágrimas, del último y triste camino que debe sufrir el hombre, en adelante se demoró Eleonora en este único tema doloroso, vinculándolo con todas nuestras conversaciones, así como en los cantos del bardo de Schiraz las mismas imágenes se encuentran una y otra vez en cada grandiosa variación de la frase.

Vio el dedo de la muerte posado en su pecho, y supo que, como la efímera, había sido creada perfecta en su hermosura sólo para morir; pero, para ella, los terrenos de tumba se reducían a una consideración que me reveló una tarde, a la hora del crepúsculo, a orillas del Río de Silencio. Le dolía pensar que, una vez sepulta en el Valle de la Hierba Irisada, yo abandonaría para siempre aquellos felices lugares, transfiriendo el amor entonces tan apasionadamente suyo a otra doncella del mundo exterior y cotidiano. Y entonces, allí, me arrojé precipitadamente a los pies de Eleonora y juré, ante ella y ante el cielo, que nunca me uniría en matrimonio con ninguna hija de la Tierra, que en modo alguno me mostraría desleal a su querida memoria, o a la memoria del abnegado cariño cuya bendición había yo recibido. Y apelé al poderoso amo del Universo como testigo de la piadosa solemnidad de mi juramento. Y la maldición de Él o de ella, santa en el Elíseo, que invoqué si traicionaba aquella promesa, implicaba un castigo tan horrendo que no puedo mentarlo. Y los brillantes ojos de Eleonora brillaron aún más al oír mis palabras, y suspiró como si le hubieran quitado del pecho una carga mortal, y tembló y lloró amargamente, pero aceptó el juramento (pues, ¿qué era sino una niña?) y el juramento la alivió en su lecho de muerte. Y me dijo, pocos días después, en tranquila agonía, que, en pago de lo que yo había hecho para confortación de su alma, velaría por mí en espíritu después de su partida y, si le era permitido, volvería en forma visible durante la vigilia nocturna; pero, si ello estaba fuera del poder de las almas en el Paraíso, por lo menos me daría frecuentes indicios de su presencia, suspirando sobre mí en los vientos vesperales, o colmando el aire que yo respirara con el perfume de los incensarios angélicos. Y con estas palabras en sus labios sucumbió su inocente vida, poniendo fin a la primera época de la mía.

Hasta aquí he hablado con exactitud. Pero cuando cruzo la barrera que en la senda del Tiempo formó la muerte de mi amada y comienzo con la segunda era de mi existencia, siento que una sombra se espesa en mi cerebro y duda de la perfecta cordura de mi relato. Mas dejadme seguir. Los años se arrastraban lentos y yo continuaba viviendo en el Valle de la Hierba Irisada; pero un segundo cambio había sobrevenido en todas las cosas. Las flores estrelladas desaparecieron de los troncos de los árboles y no brotaron más. Los matices de la alfombra verde se desvanecieron, y uno por uno fueron marchitándose los asfódelos rojo rubí, y en lugar de ellos brotaron de a diez oscuras violetas como ojos, que se retorcían desasosegadas y estaban siempre llenas de rocío. Y la Vida se retiraba de nuestros senderos, pues el alto flamenco ya no desplegaba su plumaje escarlata ante nosotros, mas voló tristemente del valle a las colinas, con todos los gayos pájaros brillantes que habían llegado en su compañía. Y los peces de oro y plata nadaron a través de la garganta hasta el confín más hondo de su dominio y nunca más adornaron el dulce río. Y la arrulladora melodía, más suave que el arpa eólica y más divina que todo, salvo la voz de Eleonora, fue muriendo poco a poco, en murmullos cada vez más sordos, hasta que la corriente tornó, al fin, a toda la solemnidad de su silencio originario. Y por último, la voluminosa nube se levantó y, abandonando los picos de las montañas a la antigua oscuridad, retornó a las regiones del Héspero y se llevó sus múltiples resplandores dorados y magníficos del Valle de la Hierba Irisada.

Pero las promesas de Eleonora no cayeron en el olvido, pues escuché el balanceo de los incensarios angélicos, y las olas de un perfume sagrado flotaban siempre en el valle, y en las horas solitarias, cuando mi corazón latía pesadamente, los vientos que bañaban mi frente me llegaban cargados de suaves suspiros, y murmullos confusos llenaban a menudo el aire nocturno, y una vez -¡ah, pero sólo una vez!- me despertó de un sueño, como el sueño de la muerte, la presión de unos labios espirituales sobre los míos.

Pero, aun así, rehusaba llenarse el vacío de mi corazón. Ansiaba el amor que antes lo colmara hasta derramarse. Al fin el valle me dolía por los recuerdos de Eleonora, y lo abandoné para siempre en busca de las vanidades y los turbulentos triunfos del mundo.

Me encontré en una extraña ciudad, donde todas las cosas podían haber servido para borrar del recuerdo los dulces sueños que tanto duraran en el Valle de la Hierba Irisada. El fasto y la pompa de una corte soberbia y el loco estrépito de las armas y la radiante belleza de la mujer extraviaron e intoxicaron mi mente. Pero, aun entonces, mi alma fue fiel a su juramento, y las indicaciones de la presencia de Eleonora todavía me llegaban en las silenciosas horas de la noche. De pronto, cesaron estas manifestaciones y el mundo se oscureció ante mis ojos y quedé aterrado ante los abrasadores pensamientos que me poseyeron, ante las terribles tentaciones que me acosaron, pues llegó de alguna lejana, lejanísima tierra desconocida, a la alegre corte del rey a quien yo servía, una doncella ante cuya belleza mi corazón desleal se doblegó en seguida, a cuyos pies me incliné sin una lucha, con la más ardiente, con la más abyecta adoración amorosa. ¿Qué era, en verdad, mi pasión por la jovencita del valle, en comparación con el ardor y el delirio y el arrebatado éxtasis de adoración con que vertía toda mi alma en lágrimas a los pies de la etérea Ermengarda? ¡Ah, brillante serafín, Ermengarda! Y sabiéndolo, no me quedaba lugar para ninguna otra. ¡Ah, divino ángel, Ermengarda! Y al mirar en las profundidades de sus ojos, donde moraba el recuerdo, sólo pensé en ellos, y en ella.

Me casé; no temí la maldición que había invocado, y su amargura no me visitó. Y una vez, pero sólo una vez en el silencio de la noche, llegaron a través de la celosía los suaves suspiros que me habían abandonado, y adoptaron la voz dulce, familiar, para decir:

«¡Duerme en paz! Pues el espíritu del Amor reina y gobierna y, abriendo tu apasionado corazón a Ermengarda, estás libre, por razones que conocerás en el Cielo, de tus juramentos a Eleonora.»

Estoy en la biblioteca del Hospital, a punto de morir de aburrimiento ya que me han condenado a la marginación más absoluta.
Y, buscando en internet algo que leer encontré este relato de Poe. Me ha gustado mucho, lo suficiente para colgarlo aquí.

Intento de escrito "decente" [Sin título]

2009-03-26T16:38:00.003Z

Palabras:
Presente
Concurrido
Imperturbable
Llave
Aunar
Cabell
Flandes

Escrito:

En una habitación casi a oscuras, tan sólo iluminada por una lamparilla de escritorio y por la débil luz que emite la pantalla de un ordenador.

Tirado en una cama siempre desecha, mientras intenta leer al tiempo que sus pensamientos divagan, deja pasar el tiempo hasta que sea la hora de marcharse.

Suena la alarma del despertador y perezoso dobla la esquina del libro que leía, “La tabla de Flandes”; se levanta, se estira y abre las cortinas dejando que entre el sol anaranjado del amanecer.
Sale del cuarto y sin volver la vista hacia el caos en que se ha convertido la habitación va arrastrando los pies hasta la cocina. Se sirve un vaso de leche tibia de un cartón que estaba fuera de la nevera, tras darle un sorbo la vuelca en el lavadero al encontrarle gusto amargo. Anota mentalmente, una vez más, que debería prestarle más atención a la casa, la comida y el orden.
Resignado vuelve a la habitación y se arregla: pantalón de pinza, camisa blanca, corbata, americana, zapatos lustrados…en el baño se lava la cara, cepilla los dientes y trata de que el cabello quede presentable usando para ello cantidades insospechadas de gomina. Una vez satisfecho con la apariencia corre al recibidor, coge la llave de la puerta y se lanza a la calle.

Camina un trecho y luego corre otro para llegar a tiempo de coger el concurrido autobús.
Unos cuarenta minutos de trayecto hasta la última parada frente un edificio de unas veinte plantas. Todas ellas oficinas. Cubículos. Lugares de trabajo. Su lugar de trabajo.

Entra en el suyo: un cuartucho como otro cualquiera; con una mesa , una silla, una papelera, un ordenador ,una impresora, un ventanuco y demasiados papeles apilados por todas partes.

El timbre que indica el comienzo de la jornada laboral de diez horas se pone a pitar estridentemente y todos se sientan en sus sillas, encienden los ordenador y empiezan a transcribir secuencias ininteligibles de números.

Va transcurriendo el tiempo y la pila de papeles a informatizar ese día va bajando progresivamente.
Cuando solo quedan unos pocos folios, abre disimuladamente otro documento de escritura y cajón del escritorio, del que saca más folios que esta vez además de números llevan anotadas ciertas indicaciones.

Pasa las anotaciones rápidamente al nuevo documento, abre una página de Internet y su correo; adjuntando después el archivo recién copiado.

Tras el estrés de apenas diez minutos vuelve a inspirar tranquilo. En medio de la expiración siente una mano sobre su hombro.
Imperturbable da la vuelta y se encuentra cara a cara con la persona más inapropiada.
Cierra los ojos deseando tener la capacidad de volver al pasado pero al abrirlos de nuevo se encuentra en el mismo presente y en la misma situación.

Sin mediar una palabra se ve arrastrado fuera, casi empujado por las escaleras, introducido en un vehiculo de cristales tintados y conducido donde sabía que acabaría algún día, pese no esperar que ese día llegase tan pronto.

De un empellón baja del coche y sin necesidad de esposas ni grilletes lo llevan a una sala vacía que va llenándose poco a poco de gente.
Se agrupan en corrillos hasta que llega un magistrado, con toga negra incluida.
En pie dicta sentencia en apenas unos minutos, al perecer ni tan siquiera es necesario debatir más.
Se le acusa de traición, de tratar de aunar dos vidas completamente opuestas: la de oficinista modélico y la de traidor al estado. Por pasar información confidencial a estados enemigos.

Sentencia: cárcel y paredón.
Hay métodos de castigo que no cambian pese que las épocas se modernicen.

Lo único bueno de todo esto es que no tendrá que preocuparse por la casa, la comida y el orden.

Gracias al señorito que decidió darme estas palabras imposibles de combinar.

No es muy bueno, pero teniendo en cuenta que hace mucho que no escribo nada largo es aceptable.

Gélida indiferencia

2009-03-18T09:42:00.000Z

Nevado, invernal, gélido.
Trae presagios de fríos inviernos, de rosas cubiertas de escarcha y de brisas heladas.
Témpanos de hielo congelan deseos ardientes, hielan el cuerpo y callan pasiones. Glacialmente empañan la mente.
Escalofríos inducidos y tiritantes, álgidos delirios.
Hipotérmica pasion que mata fantasias de fuegos ardientes.
Juegos eternos de fríos permanentes.
Nevado, invernal, gélido y congelado.

Escrito hace unos mese y encontrado y adecuado ahora.

Sonatina- Rubén Dario

2009-03-17T10:11:00.001Z

La princesa está triste... ¿Qué tendrá la princesa?
Los suspiros se escapan de su boca de fresa,
que ha perdido la risa, que ha perdido el color.
La princesa está pálida en su silla de oro,
está mudo el teclado de su clave sonoro,
y en un vaso, olvidada, se desmaya una flor.

El jardín puebla el triunfo de los pavos reales.
Parlanchina, la dueña dice cosas banales,
y vestido de rojo piruetea el bufón.
La princesa no ríe, la princesa no siente;
la princesa persigue por el cielo de Oriente
la libélula vaga de una vaga ilusión.

¿Piensa, acaso, en el príncipe de Golconda o de China,
o en el que ha detenido su carroza argentina
para ver de sus ojos la dulzura de luz?
¿O en el rey de las islas de las rosas fragantes,
o en el que es soberano de los claros diamantes,
o en el dueño orgulloso de las perlas de Ormuz?

¡Ay!, la pobre princesa de la boca de rosa
quiere ser golondrina, quiere ser mariposa,
tener alas ligeras, bajo el cielo volar;
ir al sol por la escala luminosa de un rayo,
saludar a los lirios con los versos de mayo
o perderse en el viento sobre el trueno del mar.

Ya no quiere el palacio, ni la rueca de plata,
ni el halcón encantado, ni el bufón escarlata,
ni los cisnes unánimes en el lago de azur.
Y están tristes las flores por la flor de la corte,
los jazmines de Oriente, los nelumbos del Norte,
de Occidente las dalias y las rosas del Sur.

¡Pobrecita princesa de los ojos azules!
Está presa en sus oros, está presa en sus tules,
en la jaula de mármol del palacio real;
el palacio soberbio que vigilan los guardas,
que custodian cien negros con sus cien alabardas,
un lebrel que no duerme y un dragón colosal.

¡Oh, quién fuera hipsipila que dejó la crisálida!
(La princesa está triste, la princesa está pálida)
¡Oh visión adorada de oro, rosa y marfil!
¡Quién volara a la tierra donde un príncipe existe,
—la princesa está pálida, la princesa está triste—,
más brillante que el alba, más hermoso que abril!

—«Calla, calla, princesa —dice el hada madrina—;
en caballo, con alas, hacia acá se encamina,
en el cinto la espada y en la mano el azor,
el feliz caballero que te adora sin verte,
y que llega de lejos, vencedor de la Muerte,
a encenderte los labios con un beso de amor».

Ultimamente leo más poesía de lo normal...

No es mi género favorito (ni mucho menos), pero como ahora estoy ocupada con mil cosas pues es lo único que tengo tiempo de leer descontando los apuntes (de merde)

Nerviosismo

2009-03-11T21:35:00.001Z

Todo empieza con un simple recuerdo.
Un sudo frío baña tu frente y una extraña opresión se instala en tu pecho, como una losa que dificulta la respiración.
Imágenes fugaces pasan por tu mente, sientes que el tiempo se escapa en una carrera a contra reloj.
La habitación da vueltas y se tambalea, puede que también intente escapar corriendo pero tu peso, que parece haber multiplicado por diez, en el centro del cuarto se lo impide.
No puedes moverte, cada vez es más dificil respirar, ya no puedes ni hablar, pasas del frío al calor, y de este al agobio.
Pierdes por completo el control de una situación desde un principio incontrolada.
La habitación gira cada vez más deprisa, y se oscurece. Todo en tonos grises hasta ser del todo negra.
Desmayo.
Todo a causa de los nervios.

Estoy algo nerviosa.

Y además una cosa de que ha ocurrido hoy en clase me ha impactado.

De ahí el escritillo este

Frustraciones a las tres de la mañana

2009-03-03T10:25:00.000Z

Otra vez son las tres de la madrugada, no he dormido y dudo que pueda hacerlo hasta dentro de bastante rato.

Necesito escribir todo lo que pienso y siento, pero no tengo palabras y las frases se atascan antes de poder ser dibujadas.

Tengo ganas de llorar, de golpear algo, de un abrazo, de que me espabilen a tortazos, de escribir algo con sentido, de poder dormir, de encontrar soluciones, de dejar de pensar…

Siento desesperación, opresión, frustración, falta de aire, frío y calor, escalofrios; mareos, nerviosismo…ansiedad…lo de siempre…algo nuevo: celos.

Miro por una ventana cerrada y sé que fuera no hay estrellas y que la luna está cubierta por nubes de tormenta. El aire es pesado e inmóvil.
Mi mente descolocada lo asocia a oscuro presagio de que nada va a cambiar para bien.

Una toma de decisiones no precipitada, pero igualmente impulsiva y errónea.
A fin de cuentas es lo único que parece que hago ultimamente: equivocarme a propósito, o esa impresión tengo.

Antes creía que el día tenía demasiadas horas y la noche, muy pocas. Ahora ambos me resultan eternos y no encuentro la manera de acelerar el tiempo o al menos de confundirme y engañarme lo suficiente como para pensar que va más deprisa.

Presión externa excesiva, y muchasima más interna.
Esperar demasiado y ver que nada ni llega ni está más cerca de ser realdad.
Frustraciones que llegan, aumentan y se quedan.
La misma pregunta estúpida que muchas otras veces y la misma respuesta banal.

Maldiciones sussurradas por lo bajo que en una casa silenciosa retumban en las paredes.

Paranoia escrita ayer noche tras ver una película.
Intente ponerme en el lugar de la protagonista. No podía ser tan cruel, algo tenía que llevar por dentro…y aquí está la chorrada que se me ocurrió.

La Palabra

2009-02-25T10:31:00.001Z

Sólo existe una palabra que al ser pronunciada la acaricies con la lengua.
Esa palabra que puedes susurrar al oido, murmurar, gritar al viento, farfullar, proclamar, declamar…
Palabra que al ser pronunciada trae recuerdos de brisas marinas, de noches melancólicas, de vientos huracanados, de sabor a sal y limon, de bailes, de paseos, de música, de sueños, de arte, de ganas de hacer, de esperanzas, de temores, de…de todo.
Palabra sin la cual todas las demás pierden el sentido, palabra que existe en todas las culturas e idiomas, palabra imprescindible.
¿Cuál es esta palabra eterna?
Exacto, libertad.
Li-ber-tad.

Escrito en dos minutos, gracias a una idea que me dieron anoche.

Pablo Neruda

2009-02-19T11:37:00.001Z

"Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

Escribir, por ejemplo: "La noche está estrellada,
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos."

El viento de la noche gira en el cielo y canta.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Yo la quise, y a veces ella también me quiso.

En las noches como esta la tuve entre mis brazos.
La besé tantas veces bajo el cielo infinito.

Ella me quiso, a veces yo también la quería.
Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.

Oir la noche inmensa, más inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.

Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.
La noche esta estrellada y ella no está conmigo.

Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.
Mi alma no se contenta con haberla perdido.

Como para acercarla mi mirada la busca.
Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.

La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.

Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise.
Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.

De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.

Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.

Porque en noches como esta la tuve entre mis brazos,
mi alma no se contenta con haberla perdido.

Aunque este sea el ultimo dolor que ella me causa,
y estos sean los ultimos versos que yo le escribo."

No-Me-Olvides

2009-02-10T00:05:00.000Z

Nomeolvides.
No me olvides cuando estés demasiado lejos y no puedas escucharme, cuando no estemos en el mismo lugar, cuando marches…
Nomeolvides.
No me olvides cuado compartas besos con otra, cuando calienten otras tu cama, cuando la pasión haya terminado…
Nomeolvides.
No me olvides al olvidar los momentos que compartimos, cuando no recuerdes nuestras conversaciones, cuando no queden recuerdos en tu memoria….
Nomeolvides.
No me olvides y sin embargo ayudame a hacerlo. A borrar de mi memoria todos tus recuerdos, ya sean bueno o malos. Haz que desaparzecan las imágenes, las palabras, los gestos…haz que todo quede borrado, enterrado y olvidado.
Nomeolvides.
Yoquieroolvidarte.
Nomeolvides. Nomeolvides. Nomeolvides.

Dedicada a Sofía y su historia

Deseos de madrugada

2009-02-06T00:35:00.001Z

Eran cerca de las dos de la mañana.
Estaba tirada febril en una cama fría de un cuarto vacío.
Un solo pensamiento en mente, muy claro y bastante sugerente.
Moría por tenerte.
Tocarte, besarte, acariciarte, verte, sentirte...

Así estaba ella, tirada en una cama fría de un cuarto vacío, ardiendo febril y consumiéndose de deseo.
Por que ya dicen que los únicos amores eternos, pasionales, románticos y trágicos son aquellos que no se pueden completar.
No tienen principio y por eso mismo, tampoco final.

Puede que rayada sea cuando salen las mayores incoherencias

Carta del concurso

2009-01-29T00:45:00.001Z

¿Una carta de amor?
¿Cómo escribirla si no queda ni un poco de inspiración?
Se marchó al mismo tiempo que lo hiciste tú, musa mía.
De recibir los dulces susurros de Erato pasé a abrazar en la oscuridad a Mnemosine, de escribir los más hermosos poemas de amor a tratar de escribir una vulgar carta a amores perdidos, de jugar con las palabras a escupirlas en un trozo de papel...

Voces resuenan continuamente en mi cabeza impidiéndome escribir, pensar, componer, crear...
Confusos murmullos pueblan mis sueños, o más bien pesadillas, teñidos de ausencias.

Amé, amé como pocos han podido amar jamás.
Amé al sueño de una ilusión, a una joven que reunía todas las grandes mujeres del mundo, a un ser etéreo e incorpóreo, a una musa del arte, a una ninfa semidivina, a una mujer de mil rostros…
La amé, la amé… y la amo. Más mi vanidad me impidió reparar en ello hasta que fue demasiado tarde.
Mi orgullo no me permitió reconocerlo hasta que fue demasiado tarde.
Su nombre, impronunciable a viva voz, resuena en mi mente con fuerza.

Hubiese sido tan fácil.
Sólo consistía en olvidar y dejarse llevar.

¿Y ahora qué?

Dudas, no atreverme a mirarla, no saber qué explicaciones dar, no entender nada, más confusión mental, indecisión…

Hubiese sido tan fácil, ¡tan jodidamente fácil!
Sólo consistía en no pensar.
Tampoco era tan difícil actuar,¿verdad?

Tú, en el sillón, mirándome.
Y yo, distante.
Te miro y no te veo. Tu imagen se distorsiona, dando paso a una imagen difusa cargada de recuerdos.
Este mismo lugar, una noche igual a esta, unas carcajadas muy parecidas…

El ambiente cargado de humo, el alcohol corriendo por tus venas y el tabaco anulando nuestros sentidos.
La música suave y constante de fondo, las luces mortecinas, el asiento cómodo, los cojines arropándonos.
La gente a su aire, indiferente.
Tus manos acariciándome, tu voz susurrando una melodía en mi oído, tus labios rozando mi mejilla, mi cuello, mi oreja…tu aliento en mi cuello, tu olor envolviéndome, tus brazos rodeándome, tu mirada recorriéndome, tú…
La situación era mágica, ideal, sugerente, sensual, maravillosa y propicia.
Tú…indescriptible…
Yo…confuso.

He tratado de olvidar, de volver a amar, pero siempre estás ahí.
En cada rostro encuentro parecidos con el tuyo, si me fijo en una sonrisa es por que tiene una décima parte de la luz que me trasmitía la tuya.
No encuentro a nadie aceptable y si lo es, es por que se parece a tí.

Tú me escuchabas cuando lo necesitaba.
Prestabas atención a mis palabras.
Reías conmigo (y ocasionalmente de mí).
Tratabas de entenderme.
Te burlabas de mí.
Me abrazabas si es necesario.
Bromeabas con mis desplantes.
Me dabas fuerzas.
Desesperabas con mis películas.
Me hacías sonreír.

Y yo te pagué con dudas, indecisión, frustraciones, falta de claridad, silencios exasperantes, indiferencia, apatía, frío, marginación, comportamientos extraños…

Se suponía que era un tira y afloja, un día cedía yo y otro tú.
Pero queda en eso, suposiciones...

Ahora, pasados unos meses me doy cuenta de que eras perfecta para mí.
No eras un amor de verano, o de invierno; eras justo lo que necesitaba. Una guía perfecta.

Ya es demasiado tarde.
No estás aquí, no tengo inspiración ni ilusión. Lo tomamos como un juego y ahora hemos perdido ambos, ¿Por que tú también has perdido, no? ¿También me has querido?

En el mundo en que vimos no es normal escribir una carta de amor, no se estila; pero siempre decías que yo no vivía en este mundo si no en otra dimensión y aquí el resultado: una carta de amor, una historia de las de verdad jamás contada, un cúmulo de sentimientos confusos en un papel, un resumen de todas la historias de amor, una mentira...a fin de cuentas una carta de amor; una carta de amor para todos los públicos.

Siempre tuyo, musa mía:

El poeta romántico póstumo.

V for Vendetta

2009-01-27T10:32:00.001Z

Frases de La película "V de vendetta"
Me han gustado y aquí están.

“Yo, al igual que Dios, ni juego al azar ni creo en la casualidad”

"“Yo, al igual que Dios, ni juego al azar ni creo en la casualidad”

"Cuando llevas tanto tiempo una máscara, olvidas lo que hay debajo…"

"El pueblo no debería temer a sus gobernantes, los gobernantes deberían temer al pueblo…"

"Hay, claro esta, personas que no quieren que hablemos. Sospecho que en este momento, estarán dando ordenes por teléfono y que hombres armados ya vienen de camino. ¿Por que? Porque mientras que pueda utilizarse la fuerza, ¿para que el dialogo?.
Sin embargo, las palabras siempre conservaran su poder, las palabras hace posible que algo tome significado y si se escuchan, enuncian la verdad. Y la verdad es, que en este país, algo va muy mal, ¿no?. Crueldad e injusticia, intolerancia y opresión. Antes teníais libertad para objetar, para pensar y decir lo que pensabais, ahora tenéis censores y sistemas de vigilancia que os coartan para que os conforméis y os convirtáis en sumisos.."

"Los artistas mienten para decir la verdad mientras que los políticos mienten para ocultarla."

"La coincidencia no existe, sólo la ilusión de la coincidencia"

"Nada es seguro y todo es posible"

"Nos dicen que recordemos los ideales, no al hombre, porque un hombre se puede acabar. Pueden detenerle, pueden matarle, pueden olvidarle, pero 400 años más tarde los ideales pueden seguir cambiando el mundo"

"Justicia, igualdad y libertad son algo más que palabras, son metas"

"Me atrevo a hacer todo lo que es propio de un hombre, quién hace más, no lo es."

"Nuestra integridad vale tan poco... pero es todo lo que tenemos, es el último centímetro que nos queda de nosotros, si salvaguardamos ese centímetro, somos libres."

"Este país necesita algo más que un parlamento, necesita esperanza."

"Anarquía significa sin líderes, no sin orden."

Aburrimiento y realidades

2009-01-18T21:46:00.001Z

Prefería pensar en nuestros encuentros como algo casual y en la fascinación como producto de una mente excesivamente imaginativa y enfermiza.
Me gustaba imaginar que todo no era más que un juego que nos dejaba indiferentes y que no conllevaba implicaciones.
Adoraba provocar reacciones y esperar respuestas inexplicables.
Quería ponerlo todo fácil, en bandeja, hacer las cosas bien por una vez.

Sin embargo ahora me doy cuenta de que ni nuestros encuentros eran casuales, ni la fascinación algo imaginativo, ni era un juego, ni nos dejaba indiferentes, ni era inocuo, ni servía de nada provocar reacciones inexplicables, ni conseguí ponerlo fácil, ni tampoco hacerlo bien...

También me he dado cuenta de que es inevitable echarte de menos, que eras mi justa medida y estabas cortado bajo mi patrón exacto.
Tus excentricidades para mi eran divertidas y tus extravagancias motivo de risa cómplice.

Me aburro de todo con suma facilidad, las cosas me cansan y me asquea muy pronto.
Me aburro de las clases, de ver pasar las horas, de pasear por las mismas calles, de ver la misma gente, de comer lo mismo, de leer libros que dice cosas similares, de que la música me recuerde a ti, de que las canciones no digan nada nuevo, de que los medicamentos no hagan efecto, de tener tos, de que la gente se muera, de que exista la política, de los discursos tontos y banales, de la hipocresía, del conformismo, de escribir a mano y a máquina, de no saber, de pensar demasiado, de las rayadas, de las miradas indiferentes, de sonrisas sin gracia, de apatía, de...

De lo único que no he conseguido aburrirme, y mira que lo he intentado, es de ti.

Escrito hoy, mientras me aburria y posiblemente me rayaba.

Nuestro concierto

2009-01-13T21:35:00.000Z

Palabras: grupo, mierda, recuerdos, micro, cuadro.

Escrito:

En primera fila, al pie de un escenario, con millones de personas coreando una letra a mis espaldas, empujones, golpes inevitables, gritos, algún que otro desmayo que pasa casi inapreciado, euforia, saltos, altavoces bombeando música, calor, focos, música y más música…
Y en lo alto estás tú, soberbio. Creyéndote un dios e irguiéndote como tal sobre el resto de mortales que alaban tú música, tú forma de cantar, tú manera de casi besar el micro mientras arrastras las palabras.

Saltas de un lado a otro, bailando al compás del rasgueo electrizante de una guitarra; contorsionándote sensualmente haciendo que mil niñitas suspiren por tu cuerpo, que es solo mío.
El éxtasis parece no acabar nunca, la gente acaba por bailar a tu son provocando más golpes y empujones. Es una especie de delirio colectivo creado con unos pocos instrumentos, un par de altavoces y tú voz.

Poco a poco el ambiente va llegando al clímax. Clímax que medio en broma denominamos el “orgasmo musical”.
Así, aprovechando la teatralidad de la que haces gala constantemente, te paras repentinamente y gritas a pleno pulmón, tan alto que casi no hace falta que uses el micrófono para que hasta la última persona de la última fila te escuche, que la canción que va a sonar a continuación poblará nuestros recuerdos eternamente y nos será imposible de olvidar.
¡Cómo si hiciera falta que lo proclamases!
Pero así eres tú: necesitas enorgullecerte y proclamar a voz en grito tus éxitos, crecerte en los aplausos y suspiros que te dedican, destacar sobre todos.

El tema empieza lento y susurrante para continuar con fuerza y arrollador y acabar entrecortadamente, entre jadeos.
Es puramente sexual.
Consigo imaginarme perfectamente los pensamientos de cualquiera de las chicas que hay hoy en este local. Solo pueden pensar en una cosa, un único pensamiento puebla su mente: sexo contigo.
Más tarde, ebrias y colocadas, se lamentaran y quejaran sobre el hombro de quien quiera o pueda escucharlas. Dirán que el mundo es una mierda y que es injusto. Protestaran, blasfemaran, perjuraran, te odiaran y me odiaran.
Harán todo eso y mucho más por que no podrán tenerte, no te tocarán.

Intento distanciarme y observar el cuadro de lejos.
Hay que reconocer que lo habéis hecho maravillosamente bien. Si el grupo no es perfecto lo disimuláis, si vuestra música no es una obra maestra lo ocultáis, si de camino perdéis alguna nota la cambiáis, si se os va el ritmo lo rehacéis…
Quien os escucha en directo de ve transportado a una dimensión diferente, entrelazada a la realidad pero que transcurre en orto plano.
Trasmitís electricidad, levantáis suspiros, provocáis euforia, creáis arte, manejáis el mundo, buscáis fama y gloria…y todo está al alcance de vuestros deseos una vez estáis sobre el escenario.

Y aquí estoy, en primera fila, al pie de un escenario, con millones de personas que poco a poco se van marchando tarareando una letra o una melodía, los gritos se apagan, la música de los altavoces muere y el silencio impregna el local.
Y tú bajas, erótico. Empieza nuestro concierto particular donde la música es limitada y los únicos instrumentos nuestros cuerpos.

Dedicado a Tamara, ya que ella me ha dado las palabras y la inspiración proviene de ella.

(¿)Decepcionada(?)

2009-01-03T16:40:00.001Z

Decir que estoy decepcionada no es suficiente, no es la palabra.
Es mucho más que eso. La simple decepción no abarca todo este sentimiento, trasciende más allá.
Estoy decepcionada, molesta, ofendida, confusa, enfadada, defraudada…
Fue media hora de verdadera agonía, de tragarse lágrimas, de pasear nerviosa arriba y abajo, de llamar constantemente al móvil, de imaginar macabros desenlaces, de pensar trágicos finales...en fin, de pasarlo horriblemente mal.
¿Y todo por qué?
¡Por que “se te pasó la hora”!
Como un niño pequeño que deja trascurrir el tiempo sin fijarse en su paso, sin reparar en nada cuando se encuentra a gusto.
Creía que no cometías esta clase de errores, pero me temo que todo el mundo los comete alguna vez y que nadie está libre de caer y defraudar.
Esperaba poderte mantener siempre en el pedestal en el que te coloqué hace años, pero has bajado de un salto o más bien has resbalado de él.
Te creí un dios…inmaculado, perfecto, ideal…
Pides perdón con la culpabilidad marcando cada una de las arrugas de expresión de tu rostro, tú misma postura denota arrepentimiento.
Te disculpo sin dudarlo.
Sin palabras me explicas que en este mundo no hay dioses, si no simples mortales que comenten errores y que ascienden a la categoría de semidioses al reconocerlos y saber pedir disculpas.
También sin necesidad de palabras me doy por enterada. Una lección nueva aprendida.
Ya no eres un dios. Si no algo mucho más grande: un hombre inteligente.
Decir que estoy decepcionada no es la palabra, quizás nunca lo estuve.

Este si es nuevo, recién sacado de mi cabecita (no se sabe si muy cuerda)

Libertad

2009-01-03T15:33:00.000Z

Libertad…
Hasta la misma palabra es casi música, se desliza con suavidad entre los labios prometiendo lo que siempre se ha buscado…libertad…
A veces desearía ser como una ráfaga de viento, ligera y libre. Cambiar de dirección sin tener que dar explicaciones, seguir el propio criterio. Sin hacer mal a nadie y pudiendo respirar.
Agitar el mar bajo un soplo y mezclarme entre la espuma de las olas. Dejarme arrastrar un rato por su fuerza y luego volver a elevarme y perderme de nuevo, sin rumbo fijo…
Es todo demasiado abstracto, sólo una idea que cruza por mi mente, un deseo de algo que apenas sé definir. Y sin embargo es una necesidad casi física, llega a doler de forma exagerada. Lo necesito casi tanto como el oxigeno o como comer y dormir.
Necesito de la libertad…necesito sentirme libre al menos un instante cada día. Un minuto de libertad total…

También escrito hace tiempo. Estoy haciendo recopilación ya que sufro de bloqueo mental u______u

Esa voz

2009-01-03T15:28:00.001Z

Esa voz…
Esa voz profunda y grave. Que parece que resuena en la estancia durante unos instantes antes de desaparecer.
Esa voz grave, susurrante y algo áspera que parece que te acaricia con suavidad penetrando hasta lo más hondo de ti.
Esa voz que con unas pocas palabras hace que tiembles de emoción y te sacuda un orgasmo auditivo.
Esa voz perfecta, dulce y armoniosa que al escucharla te entran ganas de abrazarte a su dueño y apoyar la cabeza en su pecho para intentar escucharla mejor.
Esa voz ideal, portadora de sueños y esperanzas, que te libera durante unos instantes de las cadenas que a veces no te dejan respirar y te teletransporta a un mundo nuevo dónde el único sonido que importa es su voz.
Esa voz…perfecta, ideal, grave, sonora, musical, dulce, armoniosa, algo áspera, acariciadora, sensual, maravillosa, susurrante, profunda, fantástica, perfecta, colosal, eterna…
Esa voz…

Es algo escrito hace tiempo.
Basado en la voz de un cantante, que desde siempre me ha marcado.

La última carta de Dorian Gray

2008-12-05T22:23:00.000Z

[También conocida como "el motivo del final"]

Lo he hecho todo.
Bueno, no exactamente todo.
He hecho lo que me ha apetecido.
Todo lo que está vetado a otros hombres yo lo he hecho sin problemas y sin pagar las consecuencias.
Sin pagar consecuencias hasta ahora.

Supongo que no sabréis de qué hablo; pues bien, os lo explicaré…
Yo era un joven asombrosamente bien parecido, se podría decir que absurdamente hermoso, y vivía mimado por todos los que me rodeaban y arropado por la sociedad. Mi mundo era una maravilla.
Hasta que una tarde conocí a una persona, cuyo nombre no mencionaré aquí para no herir sus sentimientos ya que pese instigador no es culpable de nada de lo acontecido. En fin, dicha persona me mostró que la belleza es efímera y que era la única baza con la que yo podía jugar, no tenía nada más.
Esas simples palabras dichas al azar me impulsaron a pedir que un cuadro, recién pintado, envejeciese y se afease en mi lugar. Un impulso y una simple plegaria lanzada al azar para ser oída por un dios que no creía que existiese.

Cuál fue mi sorpresa al descubrir que el ruego había sido escuchado…¡El cuadro envejecía por mi!
¿Significaba eso que existía dios o el demonio?
No le di demasiadas vueltas ni me lo pregunté en exceso, tal vez si lo hubiese hecho ahora no me encontraría en semejante situación; pero no lo hice.
Se me abría un mundo de posibilidades y pensaba aprovecharlo.
Tenía el mundo a mis pies: era hermoso, tenía fortuna, amigos y la eternidad por delante.
¡Oh! ¡Eternidad! ¡Cuan absurda suena ahora esa palabra!
Recordad, no hay nada eterno.

Durante años me entregué a todo tipo de placeres, disfruté del lado de la vida que pocos se atreven a pisar y menos sobreviven a él: el lado oscuro, tenebroso, del vicio, la virtud fácil…
Recorrí prostíbulos, salones de juegos, antros de drogas y alcohol, casas de mala fama y peor reputación, tabernas de puerto…
Jugué con mi vida, con la de mil jovencitas y la de muchos hombres.
Barajé las cartas a mi antojo, siempre con un as escondido en la manga.

Pero hubo un momento en que nada de eso me llegaba a satisfacer.
Lo había visto todo y había probado todo lo que mi voluble ánimo había deseado.
Aún así llegó el momento en que todo me cansaba, estaba asqueado…
No encontraba el motivo de mi hastío y este crecía sin cesar.
Diréis, como buen romántico que seguramente seáis: “os faltaba amor”
¡Mentiréis!

Amé, amé como pocos han podido amar jamás.
Amé al sueño de una ilusión, a una joven que reunía todas las grandes damas del mundo, a un ser etéreo e incorpóreo que pasaba de campesina a duquesa de prestigio en unos segundos, a una musa del arte, a una ninfa semidivina…
Amé a una artista.
La amé, la amé… y la amo. Más mi vanidad me impidió reparar en ello hasta que fue demasiado tarde. Mi orgullo no me permitió reconocerlo hasta que ella había dejado este mundo.
Su nombre, impronunciable a viva voz, resuena en mi mente con fuerza.

Llego entonces a la conclusión que lo que me faltaba no era amor.
Más bien puedo decir que no me faltaba nada, si no que me sobraba. Podría haberme desprendido de muchísimas cosas: mi ego, mi orgullo, mi vanidad, la necesidad de aparentar…
Pero mi infelicidad se debía a algo más, un sentimiento que aún no llego a comprender del todo pese saber que existe y que lo padezco cual enfermedad mortal.
Se preguntará de qué sentimiento estoy hablando, le sacaré de dudas: hablo del remordimiento.
Si, así de sencillo: remordimiento.
Al pedir mi deseo no acabé de formularlo todo lo bien que debiera; tan sólo pedí mantenerme joven y bello, y me fue concedido.
También debí haber pedido que se me librasen de los sentimientos de culpa por los pecados cometidos.

Mis manos, bañadas en la sangre de tanta gente a la que he matado ya sea directa o indirectamente provocado su destrucción, llevándolas al vicio y al placer por el placer; no pueden ser limpiadas así cómo así.
Mi mente, llena de imágenes atroces, de pensamientos oscuros y de deseos aún más oscuros; no puede verse borrada tan fácilmente.
El remordimiento está siempre presente y no hay forma de apaciguarlo…

He cometido más errores que la mayoría de hombres y no he pagado las consecuencias, al menos de forma aparente.
Estoy pagando todas y cada una de las consecuencias de todos y cada uno de mis actos, el remordimiento me mata por dentro haciendo que cada hora sea una tortura y cada día un suplicio.
La palabra eternidad ha adquirido un nuevo significado que cabe en un instante.

Y así estoy, decidido acabar con los remordimientos antes de que ellos acaben conmigo de una forma u otra…
El motivo de esta carta era, en teoría, explicar el por qué de este final repentino y sin aparente motivo.
Pues bien, ya lo sabéis, sí hay un motivo.
El único motivo que puede llevar a aun hombre a terminar con todo, o eso creo y temo.
El motivo por el cual cambia todo, desde una vida hasta el destino de la humanidad.
Es simple, se llama: sentimiento.

Siempre suyo y muy afectísimo:
Sr.D. Gray

Last Dream

2008-11-30T12:26:00.001Z

Entramos y de forma inevitable ambas recorremos el local con la mirada, cada una tiene su motivo particular.

Como era de esperar ahí están, ahí está.

La misma atracción magnética, el mismo querer y no hacer, el mismo movimiento en sentido contrario al deseado, los mismos peones movidos erróneamente.

Desde aquel primer momento en que se cruzaron nuestras miradas y yo rechace plenamente la posibilidad, llevándonos a meses de miradas, risas, comentarios a media voz que cesaban al aparecer terceras personas.
Todo habría sido sobradamente fácil, pero yo tenía que complicarlo con mi orgullo y mi incredulidad.
Debería haber hecho caso a mi amiga, debería haberme acercado, debería haber hablado…todo queda en “debería” y recuerdos de errores lejanos pero presentes.

Un movimiento brusco, una parada súbita me sacan de mi mundo.
Ella, mi fiel compañera y amiga se ha quedado helada.

-Venga, vamos…-

Digo al tiempo que la cojo del brazo y la arrastro con suavidad al interior del local.
Si para mí es difícil entrar, para ella más.

Me siento en uno de los taburetes mientras ella se deja caer en uno de los cómodos sillones.
Yo, para variar de espaldas.
Una vez más pienso que es mejor cerrar los ojos a la realidad, si no veo no sé qué ocurre y no me afecta.

Las horas se arrastran lentas y pesadas, como si se burlasen de mí y de mis ganas de que o acabe pronto la noche o se acerque y me bese una vez más.

Al parecer no soy la única que no puede aguantar más.
Ella, mi amiga, se levanta y echa a correr, saliendo del local y de la escena de la película muda de miradas y sonrisas fugaces que tenía lugar en él.
Se olvida el bolso y lo cojo dispuesta a llevárselo donde quiera que esté.

Pero, antes de salir por la puerta, alguien me toca el hombro y al volverme lo veo.
El nunca olvidado amante de mi amiga.

-Es suyo, ¿verdad?- aludiendo a mi amiga

Pregunta de esa forma suya, tan peculiar, con ese arrastrar de palabras.

-Si, se ha ido y voy a llevárselo.-

Le respondo, tratando de mostrarme fría y de no desviar la vista hacía la figura que aún está apoyada en la barra.

-Mejor se lo llevaré yo, dame.-

Propone al tiempo que alarga la mano para cogerlo.
Dudo si entregárselo, no sé si será sensato…

-Hace frío fuera, dame se lo llevo yo y tú espéranos en la barra.-

Esas últimas palabras me convencen.
Le entrego el bolso y me dirijo a la barra en una especie de trance. El corazón late de tal forma que debe oírse al fondo del local…

Un paso…otro…y otro más…Apenas me separa un paso de él.

-Bones.-

Ya está, su saludo.
Una simple palabra que provoca extrañas reacciones…una simple palabra que puede hacer que mi corazón helado de pega se detenga durante un instante para volver a latir con violencia…una simple palabra que hace que el aire que había contenido en los pulmones de forma inconsciente escape entre mis labios en forma de suspiro.

-Buenas.-

Sonrío levemente, o eso intento, y me apoyo a su lado.

Tras unos segundos de silencio la conversación fluye, como siempre. Salpicada de ironías, bromas, risas y algún que otro guiño que sólo nosotros entendemos.

En algún momento acabo apoyada en él, rodeada por sus brazos, su aliento acariciándome el cuello y sus palabras susurradas en mi oído.
Sólo en momentos como este es cuando parezco encajar en algún sitio. Todo va bien.
Parece como si estuviésemos predestinados a esto…me lo han dicho mil veces “sois iguales”, “os parecéis muchísimo”, “pegáis un montonazo”… estoy cansada, cansada de posibilidades, de teorías, de variantes, de…de todo…

Un beso.
Brusco y rápido, efímero. Suyo.

Caricias.
Lentas y suaves, cálidas. También suyas.

Se acerca y susurra algo que no entiendo, le pido una repetición.
Sonríe con ese gesto tan característico suyo y va a repetirlo:

- Me impo…-

*Tiruri-Tiruri…Tiruri-Tiruri….*

La moderna música de mi móvil me hace despertar sobresaltada.
Sólo ha sido un sueño.
Pero lo que más miedo me da es lo mucho que deseo que no lo sea.

Oír esas palabras…
Ver que son ciertas…
Creer que tienen fundamento…
Pensar que puede haber futuro…

Y ahora me queda todo un día por delante.
Uno más en que tengo marcadas ojeras, uno más en que espero que suene el teléfono, uno más en que espero aclararme y que se aclare, unos más a fin de cuentas sin él.

El "error" de Jack

2008-10-18T12:25:00.003+01:00

El ambiente es el típico lúgubre, tétrico y húmedo de una buhardilla londinense: suelo de madera, paredes de fría piedra, techo inclinado y con vigas de madera y estrechos ventanales con cristales quebrados que permiten pasar el aire helado del exterior. Como únicos muebles hay una alfombra deshilachada de colores que hace años debieron ser brillantes azules y ahora no son más que desvaídos tonos grises, una mesa llena de papeles a medios escribir con un pluma y un tintero, una especie de cómoda-cajonera de la cual asoman prendas de ropa raídas, un par de sillas tapizadas de damasco rojo ahora ajado y rasgado y un cama con cabecera de hierro y una colcha de retales sobre la que está tumbado un hombre.
Debe tener entre unos veinte o veinticinco años, cabellos oscuros, tez clara y unos brillantes ojos azules que en este momento están cerrados. Viste con una camisa blanca y unos pantalones negros algo desgastados. Va descalzo y no lleva reloj.

Nada parece alterar la quietud de la habitación y el aire helado no parece molestar al joven.

No se escucha ningún ruido…hasta que de repente irrumpe en la habitación una joven. Viene con las mejillas sonrojadas del frío y los bajos del vestido embarrados y los ojos oscuros brillantes.

-¡William!-exclama, dejando que la puerta cierre de un portazo.

El joven se incorpora sobre los codos y la mira, frunciendo levemente el ceño le pregunta:

-¿Qué ocurre? ¿A qué viene tanto ímpetu para entrar sin llamar?-

-¿Qué a qué viene? ¡Oh! ¡Sois un vulgar mentiroso!- exclama dejándose caer dramáticamente sobre una de las sillas.

-¿Un vulgar mentiroso? Perdonad pero me debéis una explicación ante semejante ultraje.- dice al tiempo que se pone en pie y se acerca a ella. Los ojos se le van oscureciendo.

-Vos sois el que me debéis la explicación. ¿De veras sois artista escritor? ¿Os llamáis William?... ¿De verdad…?- concluye en un suspiro sin terminar la frase.

Él se aproxima y apoya con fuerza las manos sobre los hombros de la chica, que parece encogerse, y se acerca a su rostro con un brillo helado en la mirada.

-Jeanne…Jeanne…-su voz es suave grave y calmada. Ella se estremece al oírla.- Jeanne...me pedís explicaciones… ¿De verdad queréis conocer la respuesta?-

-Sí.-asiente, con un valor que está lejos de tener.

-Entonces escuchad atentamente: Mi nombre es William y escribo para pasar el tiempo durante las horas de luz y conseguir dinero para vivir. Pero también son verdad todas esas historias horribles que habéis escuchado, todos esos rumores latentes y no confirmados. Yo…-

-¡No sigáis, os lo suplico!- intenta levantarse aterrorizada.

-¡Callad!- le espeta volviendo a sentarla a la fuerza.- Queríais saber y sabréis: además de todo lo que se ve a simple vista, alguna que otra noche recorro las calles eliminado gente innecesaria. Paseo con una afilada cuchilla que con un certero golpe corta la traquea para luego abrir la cavidad abdominal con la misma facilidad…de ahí obtengo inspiración para mis escrito que denominabais escabrosos…de día William, de noche Jack…-

Concluye la macabra confesión y con la mirada perdida y vidriosa afloja la presión que hacía sobre los hombros de Jeanne, que aprovecha para intentar salir pero se encuentra con que la puerta se ha atrancado a causa del portazo anterior. Intenta forzarla pero el ruido parece devolver a William a la realidad:

-¿Os vais, Jeanne? ¿Me teméis, querida? –

-Yo…yo…no... digo…si…no…- de espaldas contra la puerta.

-No debéis temerme Jeanne, habéis sido mi único error.-

El silencio vulva a hacer presa de la habitación, incluso el aire parece haberse detenido.

William se acerca lentamente a la joven y apoyando una mano a cada lado de su rostro, contra la puerta, deja caer la cabeza sobre el hombro de la muchacha, que no hace intento de apartarse tan paralizada se encuentra.

-Jeanne, mi único error fue enamorarme. Me enamoré de vos. Poniendo de este modo en peligro todo lo que consideraba importante…os amo Jeanne, os amo…os amo….- susurra con voz ronca al oído de ella.

No contesta, le resulta imposible.

-No…- susurra al fin.

Jack se aparta con violencia, haciéndola caer al suelo.

-¡No! ¿es vuestra última opción? ¡¿Qué no?!-

A Jeanne, tirada en el suelo y aterrorizada le es imposible dar una respuesta.

-¿No respondéis? ¡Vos lo habéis querido!-

Corre hacia la cómoda y abre una de los cajones sacando una filada herramienta: larga como un destornillador pero afilada como un cuchillo.
Se gira hacia la joven con un brillo demencial en la mirada.

-¡Esto es lo que conseguís al negarme vuestro amor!-

-Yo…-

-¡Vos! ¡Vos lo habéis querido!-

Se acerca a ella, con la herramienta en alto.
Cada paso más cerca.
Se arrodilla junto a ella.
Levanta el arma y…
…
…
¡Zas!

La clava en su propio cuello, junto la clavícula.

-Habéis sido mi único error…-

Cae como fulminado al suelo, junto a Jeanne que no reacciona y respira entrecortadamente con las pupilas dilatadas por el espanto.

Trascurren unos segundos hasta que reacciona.

-¡No! ¡Jack! ¡No! ¡William! ¡Mi William! ¡Despertad! ¡Da igual! ¡No importa! ¡Os amo! ¡Nada importa!-

Se lamenta desesperadamente, con un último arrebato arranca el arma del cuello de su polifacético amado y lo único que consigue es que salga sangre, abundante sangre…muchísima sangre…
Empapa sus manos y su vestido mientras ella continua desolada con sus lloros hasta caer rendida sobre el cadáver.

Al cabo de unas horas despierta y pestañea al descubrir que no ha sido un sueño, que todo ha sido real. Una pesadilla real.

Decidida coge el mortífero punzón y tras depositar el último beso en los fríos labios de su antiguo amor, imita el gesto de este. Sin vacilación alguna.

…

…

El ambiente es el típico lúgubre, tétrico y húmedo de un cementerio londinense: blancas lápidas con flores que languidecen perdiendo vida y color sobre todas las tumbas.
En todas menos en una,
Menos en una cuya lápida reza: “Aquí yacen dos almas desconocidas que perdidas acudieron voluntariamente en busca de la eternidad”

Escrito tras ver un reportaje donde se comentaba que este asesino podía ser un escritor. Se me ocurrió la idea y lo escribí.
Los personajes y la situación no son reales, ya lo sabeís.

…And The Angels Cry Blood…

2008-10-17T21:55:00.000+01:00

“…Y era una chico decidido a triunfar, un luchador nato.
El mejor de los abogados nunca conocido, amante de su trabajo y dispuesto a sacrificar su ocio en el…”

No lo conocían…él no era así…odiaba su trabajo y ansiaba vivir de la música, música que le prohibieron practicar.
Por eso trabajaba: para ahorrar y vivir del arte…

“Sabía que la vida era un lugar de paso, dónde tenía que sobresalir y ser admirado. No tenía miedo de la muerte.
Cultivaba la mente y era inteligente, por eso no la temía.
Reconocía que estaba por encima de la mayoría de gente vulgar…”

¡Oh!¡Cuán equivocados están!
Él amaba la vida y tenía un miedo horrible a morir. Siempre decía que le quedaban mil cosas por hacer y que pensaba hacerlas todas…
¡Y jamás se consideró superior!
¡Él, que defendía la igualdad!

“Estoy seguro que este funeral multitudinario y esta solemne misa honraran su alma y es lo que él hubiese querido…”

Mentira…él no quería ataúdes si no que lo incinerasen.
Él no quería vivir bajo tierra si no que esparciesen sus cenizas por el bosque…
Él no quería una solemne misa si no que sonase de fondo “Clair de Lune”…
Él no quería multitudes si no intimidad…

“Despidamos su alma…”

Adiós…mi amor…mi pianista…hasta siempre…

“Por que seguro que en este aciago día…”

Te has ido…para siempre…seguro que…

“Los ángeles llorarán sangre para recordar su memoria y si trágica muerte…”

Los ángeles lloran sangre por ti…por tú música que ya no sonará…

Día de lluvía

2008-10-15T21:25:00.003+01:00

Un día nublado que amenaza lluvia. Hay un joven junto al borde de un puente, asomado a la baranda con los codos apoyados, esperando sumido en sus pensamientos.
Vestido con unos jeans y una chaqueta negra.
Ella lo ve a lo lejos y con una leve sonrisa se acerca intentando ni hacer ruido, innecesario ya que él esta ensimismado.
Se sitúa tras él y le cubre los ojos con las manos
-¿Quién soy?- pregunta
Él se gira, despertando de su aislamiento.
-Te esperaba.-Le dice mirándola, serio.
-Lo sé, y aquí estoy. Esta vez para no marcharme y que todo vuelva a ser como antes.- Explica ella con una amplia sonrisa, y los ojos chispeantes, emocionada.
-¿Todo cómo antes?- Deja escapar el chico con un deje de sarcasmo en la voz.
-Si, ya sabes: como antes.-le contesta sin borrar la sonrisa.
Él la coge dulcemente por los hombros, negando con la cabeza con suavidad.
-Te equivocas.-Replica
-¿Por?- Pregunta ella- Se que me fui y lo deje todo colgado, a ti también, pero te quiero y he vuelto de nuevo. Tú me quieres ¿verdad?- Pregunta dudosa y algo sobrecogida.
Justo en ese instante aparece un mimo que le tiende una rosa, curiosamente negra, al joven, que la toma. Tras un guiño sugerente el mimo se va tan rápido como ha aparecido.
La chica no puede reprimir una carcajada, que se apresura a acallar al ver el rostro de su acompañante.
Haciendo un gesto para restarle importancia al asunto el chico continúa con la conversación interrumpida.
-Que te quiera o no ahora no tiene importancia. Te marchaste durante dos años a recorrer mundo y ahora vuelves y pretendes que todo sea como antes. Como si nada hubiese pasado. Lo siento pero no.-
-Pero no…- murmura ella como un débil eco.
-Podríamos haber sido amigos, pero me lo negaste y ahora vuelves.-
Ella enmudece.
-Ahora ya no puede ser.-Acaba en chico apartándose.
-Pero si tu…tu…me querias…-musita ella.
-Te he dicho que eso da igual. No importa. No ahora. Ya no.-
Galantemente deposita un suave beso en el capullo de la rosa y se la tiende a ella con una triste sonrisa. Se da la vuelta y se marcha sin volverse.
La joven se queda sola, empalidece, y las lágrimas asoman.
Un trueno resuena alo lejos, empieza a chispear.Al caerle unas gotas en el rostro parece reaccionar, se voltea hacia el lugar por donde vino y se marcha.
La lluvia arrecia…

Uno de mis primeros relatos.
He mejorado bastante, ahora se me hace raro leer esto. Hay mil cosas que retocaría pero no lo haré por eo de ver la mejora progresiva del estilo xD

2008-10-15T21:20:00.001+01:00

Es irónico.
Total, absoluta y completamente irónico que la situación sea reversible.
Pasar de levantarse una mañana saltando de la cama, brincando de alegría y sonriendo de felicidad. Con la sensación de estar flotando en una nube y que, en realidad, las fronteras no existen y todo es posible.
A despertar con una pesadez extraña en la cabeza, con los sentidos atrofiados y la sensación, mejor dicho certeza, de que todo va mal e irá a peor.

Pasar el día a trancas, trasladándote por inercia de un lugar a otro y realizando acciones de forma mecánica, de al forma que si luego preguntan no sabes cuáles has hecho y cuales no, y mucho menos el motivo.
Las horas se arrastran lentas, densas y pesadas. En una continuidad uniforme en la que todo parece perder el sentido.

Llega la noche y pese el cansancio sabes que no podrás dormir, te tomas un par somníferos para dormir y no soñar.
Te levantas llegada la mañana, crisis de ansiedad y ansiolíticos.
Imposibilidad de retener algo en el estómago más de media hora.

Y sigue, el círculo se repite.
Una y otra vez.
Hasta que, magia, volvemos al principio.
A la nube de felicidad, a la alegría incontenible y a la euforia con hiperactividad. Ideal.

Pero total, la vida es un círculo y un ciclo.
A veces no hay nada que hacer.
Es irónico y reversible.

Eléctrico

2008-10-15T21:17:00.000+01:00

Electricidad.
Eso es, tus labios sobre los mios o sobre mi piel.
Electricos, electrizantes.
Descarga de tal magnitud y potencia que es imposible contener.
Un contacto efímero, de apenas unos segundos, que se desencadena una corriente que se arrastra, perezosa, por todo el cuerpo rompiendo las barreras que encuentra a su paso hasta llegar a los más hondo, lo más profundo, sin perder ni un ápice de su fuerza.
Horas más tarde aún hormiguean los labios, días más tarde aún se recuerda la sensación...
Incontenible, fuerza de la naturaleza imparable.
Brusco,fugaz, repentino, rápido, inesperado,efímero, sorprendente, fugaz...electrizante.
Simple roce capaz de romper cualquier muro de hielo con una sola sacudida, una sola descarga. Besos y roces a ritmo de electro.

Miradas en un cristal

2008-10-04T09:40:00.001+01:00

Caminando por la calle, sin rumbo fijo y bajo la lluvia. Alargando el momento de volver a casa puesto que sé exactamente lo que me espera ahí. Mejor pasear durante un rato más en espera de que, quizas, ocurra algo original.
Pero nada, para variar las calles en un día de lluvia están casi desérticas si no contamos a la gente que corre a refugiarse bajo un portal, la que guarecida bajo un paraguas vuelve a casa o al trabajo y las parejas que entre caricias y arrumacos corren a esconderse. Nada excepcional, una cuidad normal bajo un día de lluvia.

Entro en un local, apenas se ve nada y todo parece estar sumido en una espesa niebla; pero no es ni de lejos algo tan romántico, tan sólo es humo. Una densa y asfixiante capa de humo. Salgo tal y como he entrado. Rápido y sin volver la vista atrás. Asqueada.

De nuevo bajo el aguacero, ya estoy casi empapada del todo y sé que debería volver a casa y recibir la pertinente bronca por haberme mojado y por no haber cogido el paraguas cuando me lo han recomendado.
Una vez más sigo caminando, pero está vez sí rumbo a casa. Más de media hora de caminata, bajo la lluvia.

Paro frente un paso de peatones, el semáforo está en rojo y me toca esperar. Los coches cruzan a velocidades de vértigo salpicando a todo aquel que ose estar cerca de su trayectoria.
En los coches la gente parece una simple mancha, sin personalidad; sólo un vulgar borrón en medio del ruido y el movimiento. Nada. Una ciudad poblada por gente huidiza y borrones de color.

El semáforo cambia de color y voy a cruzar cuando, desde la ventana de un autobús parado a causa del semáforo, distingo una mirada. No una mancha borrosa ni una persona corriendo; si no una mirada.
Una mirada limpia y clara, desprende luz. Parece pensar lo mismo que yo y comprenderme.
Es una mirada perdida en el abarrotado autobús.

El semáforo vuelve a cambiar una vez más. El autobús arranca y se marcha, llevándose consigo La mirada.
Verde. Cruzo, sin mirar a los lados, ensimismada.

Llegando a casa sólo puedo recordar una cosa, la mirada de esos ojos que no sé si eran verdes, azules o marrones; si pertenecían a chico, chica, hombre o mujer; si estaban en un rostro agraciado o no…nada de eso importa. Estropearía la magia de esa mirada profunda, sincera, limpia, brillante, con luz, triste, perdida…

Una mirada en una ciudad abarrota de gente huidiza, borrones de color, movimiento y ruido frenético.

Escrito en el autobús (para variar) mientras miraba llover por la ventanilla.

Escribiendo en compañía

2008-09-30T09:09:00.005+01:00

Cae, desciende con lentitud, suave y espesamente, sobre una pálida y tersa superficie, hasta que es barrida por una lengua cuyas papilas gustativas son alegradas por el dulce sabor de la gota de chocolate que acaba de recoger.Y aquí me encuentro, frente a este ser del género masculino, risueño, soñador y realista al mismo tiempo, inesperado en el pleno significado de la palabra, y esbozando una sonrisa de inocente felicidad.

Cómo he llegado a esta situación es casi un misterio hasta para mí. Pero casi. Fue casualidad que nos cruzásemos un día por la calle, pero más casualidad fue hacerlo una segunda vez una semana más tarde en el mismo lugar.La tercera vez no fue casualidad.Y poco a poco fue convirtiéndose en un ritual: vernos cada semana a la misma hora en el mismo lugar.Poco a poco nos fuimos conociendo y las sensaciones fueron cambiando, al igual que los sentimientos.

Todos y cada uno de los días de nuestras, por decirlo de alguna manera, clandestinas reuniones, nos dirigimos a la misma mesa, junto a la ventana, donde vemos las gotas de lluvia deslizándose por la ventana o dejamos que nuestras mejillas sean acariciadas por los rayos de sol. Tú pides tu chocolate, yo disfruto observando tu concentración en el hecho de aprovechar hasta la última gota. Me he dado cuenta de que, realmente, sin nuestras conversaciones, tan interminables pero tan cortas para mí, no podría seguir viviendo. Al menos no sería feliz.

Entre helado y helado, de chocolate para ti y menta para mi, has marcado un punto y aparte en el transcurso de mi vida.

Hay cosas que antes ni me planteaba, por no planteármelas ni siquiera sabía que existían.

Estaba y estoy prendada de cada una de tus palabras, que siempre aportan algo nuevo; y de tus gestos, siempre tan absorbentes. Me haces pensar, todo lo que sale de tu boca a lo largo del día denota tu inteligencia, y aprendo de cada uno de tus actos. Creo que te admiro, aunque nunca te lo diga ni te lo vaya a decir. Y lo más impresionante de ti, es tu mirada, tan cargada de comprensión y razón. Siempre me miras como a una igual, entre esos mechones rebeldes, y jamás me infravaloras, a pesar de que sabes perfectamente que eres como el mejor maestro para mí.

Me miras cada tarde, desde hace ya bastante tiempo sin poder precisar cuánto; y cada tarde yo siento que gracias a ti y a tus miradas voy mejorando un poco.

Una tarde más, como cualquier otra, estamos sentados frente a frente. Todo parece igual pero hay algo diferente. Tú tomas helado de menta y yo de chocolate. La nueva camarera nos lo ha colocado del revés y al proponerte yo cambiarlo te has negado diciendo que así intimaríamos más....

Yo me encojo de hombros y te miro con curiosidad, expresión que en mi cara al parecer hace saltar los resortes de tus carcajadas. No me hace demasiada gracia el chocolate, pero conduzco una cucharada hacia mi boca, mientras frunzo el ceño. El sabor invade mi lengua, hacía tantos años que no tomaba helado de chocolate... Siempre directa a la menta, tan atrayente y perfecta... como tú. Alzo la vista hacia ti, y me encuentro con tu mirada observadora puesta en mi, mientras comes el que debería ser mi helado.

Sonríes de medio lado y con la mirada me preguntas que qué me parece, siempre miradas.

Contesto que demasiado dulce, que no se parece en absoluto a ti que eres más bien formal y serio.

De nuevo te limitas a reír, y sin que yo te pregunte me dices que la menta si se parece a mi. Así si más, sin dar más explicaciones.

Sigues jugando con la cucharilla y llevándotela a la boca. Me limito a imitarte, sin entender nada y esperando que continúes.

Pero continúas con la menta y tus miradas de soslayo hacia mi persona, sin volver a despegar tus labios.

Te miro, incitándote a continuar, a ofrecerme una explicación por tus palabras y no dejarme en esa incertidumbre, dicho con un poco de dramatismo, y tú sonríes con los ojos, de esa manera tan extraña y única. Algún día te pediré que me enseñes. Por fin tu voz vuelve a sonar para decirme que la menta es sobria y refrescante, algo inimitable y que parece estar por encima del mundo terrenal.Ahora, sin poderlo evitar, es cuando rió yo. A carcajadas.¿Yo por encima del mundo terrenal?, no puedo evitar preguntarte entre carcajada y carcajada.Tú, serio, te limitas a asentir con la cabeza y de nuevo rompo a reír sin poder evitarlo.Al conseguir calmarme repito la pregunta y tú de nuevo asientes.Veo que la cosa va en serio y mi corazón, como si fuese independiente, empieza a latir con tal fuerza que espero que de un momento a otro me preguntes qué es ese ruido.

Intento calmarme, pero tu mirada fija en mi no colabora demasiado con la causa. No sé qué decir. ¿Qué está pasando? Tan solo has pronunciado unas simples palabras. ¿Por qué se dispara el estúpido mecanismo de mi extraño corazón? No tiene sentido, debería ser una conversación, filosófica o banal como la del resto de los días, pero has cambiado la dirección de nuestras palabras, o tal vez la he cambiado yo. No sé. No sé nada, tan solo que el que está por encima del mundo terrenal eres tú, y nadie más, y sin pararme a razonar expreso mi pensamiento en voz alta.

Una vez dicho recapacito y maldigo, una vez más, mi capacidad de decir cosas sin pararme a pensarlas antes.Sigues mirándome y sigues sin decir nada. Estoy a punto de caer en un estado de conmoción total o de histeria. Finalmente te mueves, para llevarte una cucharada a la boca y negar al tiempo con la cabeza.Con un gesto te pregunto y tú dices que yo estoy por encima del mundo terrenal precisamente por eso: por ser capaza de ver lo bueno que hay en él, y en todas las personas; por ser una soñadora y una idealista.

Te miro con incredulidad y me siento pequeña ante ti, a pesar de que hemos de tener la misma edad.Hago amago de comenzar a hablar, a decirte lo impresionante que eres y lo grande que eres en general. Pero todo queda en eso, amago. Esta vez soy capaz de cerrar la boca. Sé que te admiro, aunque nunca te lo diga ni te lo vaya a decir. Finalmente recupero una aparente normalidad y te respondo escuetamente que esas palabras se adaptan perfectamente a ti.

Intento volver a las conversaciones seguras, a las que mantenemos siempre, a las que no peligra que pueda decir algo que luego haga daño. Me guiñas un ojo y preguntas cuál es motivo por el que esquivo el tema a tratar hoy. Otra vez lo has conseguido: mi corazón incontrolable va a cien.Con aparente indiferencia respondo que no esquivo el tema, si no que considero que esta acabado y que no tenemos más que decirnos sobre eso.Creo ver que una sombra cruza tú mirada por lo general limpia, pero pasa tan rápido que no sé si es verdad.

Este último hecho me deja francamente trastornada. ¿Qué ha sido eso? No me lo esperaba. Mi mente sigue divagando mientras recojo con la cuchara lo poco que queda de mi helado, ya casi derretido, y me detengo. La cuchara no se alza hacia mi boca, pero mi mirada sí que se eleva para comprobar que aquella sombra no ha vuelto a la tuya. No, tu mirada vuelve a ser cristalina, pero creo que esta vez es la mía la más seria y tajante.

Me invitas a seguir hablando de el tema de hoy, como tu lo llamas, dejando opción a que me niegue.

¿Cómo negarme y al mismo tiempo cómo hablar sin implicarme, sin mostrar sentimientos?

Entre palabras cortadas y balbuceos incoherentes, palabras reprimidas y miradas directas consigo salir del paso de una forma si no buena al menos aceptable.

¿Y tú que haces?

¡De nuevo ríes!

Entre carcajadas exclamas que es más lo que he dicho callando que lo explicado. Y una vez más tu mirada brilla con luz propia, con tu luz propia, con esa luz que hace que yo también brille un poquito.

Y me siento bien, me siento feliz por el simple hecho de estar ahí, contigo, conversando con confianza, a pesar de haber pasado un mal rato hace apenas escasos segundos.

Me sonríes y noto que sabes más de mí que yo misma, veo que conoces mejor mis sentimientos que su propietaria, a pesar de que sea raro oírme expresándolos abiertamente.

Simplemente lo sabes todo sobre mí, y por eso a veces me encojo interiormente cuando me encuentro contigo, mas en seguida mi orgullo vuelve a flote y no permito que me veas afectada por nada.

Dedicado a Sheik (Violeta *¬*), por haberme dado la idea de escribir juntas y permitir que este texto saliese a la luz.

Distancias

2008-09-29T22:55:00.000+01:00

Hoy he estado pensando. Pensando en cómo han cambiado las cosas.Antes no eran así.Ahora nos limitamos, tú, a mirar al cielo cada vez que salgo por la puerta y a dejar escapar algún que otro comentario irónico. Yo, a responder con voz cansina “Si, lo que quieras.” Para luego seguir sin cambiar nada.

Recuerdo cuando esperaba despierta hasta que tú volvieses del trabajo y te pasases por mi habitación para darme un beso de buenas noches, a sabiendas de que yo estaría despierta, leyendo un rato a la luz de una lamparilla o de una literna bajo las mantas si era excesivamente tarde, esperándote. Cada noche me preguntabas que cómo había ido el día y yo te daba siempre la misma respuesta, invariable y escueta: “bien”; puesto que en ese momento así era como me parecía que había ido todo. No importaban las clases, las discusiones, las dudas...nada. En esos instantes todo iba bien, tú estabas sentado en el borde de mi cama una noche más y todo iba bien.

Desde que tengo memoria me ha encantado leer y desde siempre tú has sido mi bibliotecario y librero particular. Cuando acababa un libro ya tenías un nuevo título en mente para ofrecerme.

Me has enseñado a ironizar, a ser sarcástica y a sonreir a medias. Me trataste como un adulto haciéndome sentir mayor y madura. Nunca dejaste de llamar las cosas por su nombre ni le buscastes excusas a la realidad.

Gran parte de lo que soy te lo debo en exclusiva.

Ya no recuerdo las veces que con sutil ironía me has humillado, ni las que, con voz calmada, has dejado caer palabras que me han ido calando hasta hacerme llorar; ni las veces que me he sentido inferior y poco valorada a causa de tus comentarios mordaces.

Pero supongo que en eso consisten los recuerdos: quedarse con los detalles para luego embellecerlos y guardarlos en el cajón de la memoría, dejando que los malos se evaporen y disuelvan en el viento.

Así que ahora recuerdo y reparo en que la distancia es cada vez mayor, un muro nos separa y nuestra relación es invisible basándose es miradas al cielo, comentarios irónicos y respuestas cansinas...

Dedicado a una persona muy importante en mi vida. Aunque ahora mismo parece no estar en ella de forma positiva.